Blog do EmeBatista

NUM RUFLAR DE ASAS

2011-10-28T23:31:00.001-02:00

Coincidênciatem poder de convencimento arrebatador; é a voz do acaso sussurrando os fatos. Sãoverdades imediatas driblando os sentidos. Não é à toa que ganhador de loteriavira celebridade. Aquela pessoa foi escolhida para receber recompensa de umesforço que não teve, quebrando a lógica do merecimento.

Hácoincidências que me dão certezas que se manifestam através de arrepios. Nãotenho dúvidas sobre uma brisa fria quando ela chega, não duvido quando meimpressiono testemunhando uma boa ação na rua, ou quando ouço uma poesia que mecala. Meus arrepios servem como parabólicas apontadas para o inusitado, o quemeus olhos fotografaram, os arrepios revelam.

Há situaçõesem que preciso deles para prestar atenção às coisas, como estas que narrarei. Éfato verídico. Se tentar explicar demais, será mentira, por isso contareiapenas esta verdade que me resta. Prometo exagerar nas omissões das impressões,focarei no que importa naquela estrada vestida de cansaço e luz.

Depois dequase quatro horas de estrada, cansei de ler e-mails, cortar unhas e dasmúsicas bregas que ouvia no CD. Passei, então, a zapear entre rádios paramanter meu pensamento ocupado.

Eis que surge,do meio do chiado, uma voz explicando sobre os anjos. Ouvi bastante sobreanjos, arcanjos e serafins, então me dei conta de que eu devia ter um ótimoanjo da guarda. Lembrei-me do meu acidente do qual saí praticamente ileso; docinto de segurança metafísico que me manteve neste mundo.

Voltando aoprograma, em determinado momento o locutor, pastor, ou sei lá o que, dizia quetodos nós temos anjos da guarda que nos acompanham. E afirmou:

- Éimportante, meu amigo, minha amiga, que você conheça seu anjo da guarda. E eletem um nome.

Neste exatomomento em que aquele tipo de pastor da nova Era dizia a palavra “nome”, meucarro passava diante de uma placa de trânsito indicando a direção da cidade de“São Miguel Arcanjo”.

Anjos deverdade não se apresentam. Neste caso, foi assim também. Meu sinal foi no arrepioque veio do ruflar das suas asas. Não sei ainda se estava indo ou voltando, masnossos caminhos se cruzaram para sempre.

A Fofolete

2011-09-14T01:50:00.000-03:00

Sim, eu já tive uma fofolete. As pessoas têm confissões aserem feitas ao próprio passado, o meu é a minha fofolete azul esmaecido roubadade uma lata de lixo na calçada. Por certo, alguma garota a trocou por uma Barbie.Esta não, ela veio sem nome. Livre para ser herói, ou heroína, nos meusteatros. Um personagem bebê. Talvez o fato de me considerar salvador dabonequinha minimizasse a vergonha por deixar de lado meus carrinhos de madeira paradar voz àquele ser careca e olhos azuis esbugalhados. Salvando-lhe a vida,fiquei-lhe escravo da memória.

Fomoscompanheiros em inúmeras tardes de aventuras pela horta e pelo quintal. Oravoava até o limoeiro, ora mergulhava na poça da chuva. Projetava meu corponaquele fantoche de sonhos que pensava viver. Seu corpo era de pano preenchidopor bolinhas de isopor, o que fazia a minha heroína adaptada a diversosdesafios, especialmente aventuras aquáticas. Absorto em tarde à sombra daparede embolorada, surgiam momentos sem enredo, sem vilões; contemplações debolha de sabão enquanto soprava com a boca as tormentas marinhas na bacia emque minha mãe colocava de molho as roupas de verão.

Com o tempo, veio o total desbotamentono azul do seu corpo. O suposto rosado em seu rosto já beirava o amarelo dégradé.Depois de diversas primaveras, a fofolete passou o inverno inteiro na gavetajunto com as meias. Aos poucos me dei conta de que ela não envelhecia; teimava emse esconder entre as flores, enquanto eu já conseguia subir no limoeiro.

Quando veio morar comigo, já estavadesgastada, de forma que não a vi nascer, mas comigo ela viveu o suficientepara não morrer de novo. Não me recordo qual foi o seu destino. De volta à lata delixo? Talvez esteja até hoje no ovinho de onde veio embalada. Quem sabe?Não houve despedida, não houve choro. Será que não está aí na sua gaveta?

Neste instante, o arrepio de inverno me percorre a espinha. Há o que existe agora, e depois não existe mais. Não se pode ignorar as pequenas lembranças, pois cantam como pássarosraros no coração das matas. Podem cantar uma vez na vida, e nunca mais.

Serenata na Janela

2011-07-26T03:23:00.001-03:00

Meu primeiro instrumentomusical foi um cavaquinho de segunda linha. Ganhei-o de Natal, pois, segundomeu pai, era adequado à minha idade, altura e mais barato que o violão que eu haviapedido. A primeira opção tinha sido umasanfona, mas não dava conta nem de segurá-la. Na impossibilidade do desejooriginal realizado, mantive o cavaco por anos, satisfeito apenas em sentir ocheiro de madeira empoeirada que vinha de dentro da sua caixa acústica e oestranho poder que me trazia.

Antes dele, eu tinha umestúdio musical: desde sempre havia sido um latão de 50 litros dentro do qual cantavapara mim mesmo, supondo que o eco produzido amplificava meu som como se fosseuma caixa acústica. Tive meu palco naquele latão vermelho por muitos anos, até quea ferrugem me expulsasse e eu não coubesse mais ali dentro.

Jamais aprendi a tocar meucavaco. A única vez que fora afinado, por bondade do senhor Tirabosco, um vizinho quasecentenário que era violeiro, ele o ponteou algumas vezes para que eu soubesse osom que tinha. Percebi que havia gastado seus únicos acordes e ponteios naquelemomento para me mostrar o instrumento. Por gentileza, não pedi que tocasse maisnada. Além disso, ele estava no crepúsculo da vida e vaticinou com galhardia:

- Pronto, agora vaitocando que você aprende sozinho.

Por alguns instantes, acrediteique aquilo poderia acontecer, mas a música não se deixa domar facilmente. Énecessária dedicação e submissão aos seus tempos, encantos e compassos. Como navida, nossos instrumentos precisam estar afinados para que a música nos venhaencontrar. É como na história do jardimque atrai as borboletas. Apenas muito tempo depois, finalmente meu pai me deu oviolão que me acompanha até hoje e com o qual consigo dialogar razoavelmentebem.

Aquelas quatro cordas docavaquinho jamais foram minhas. Aindaassim, era o único dos garotos da vizinhança a ter um instrumento musical.Embora não soubesse usá-lo, desde sempre cantava. Assim, meu cavaquinho marfimse tornou meu parceiro mudo nas galopeiras que eu cantava a quem suportasse ouvir.

Hoje percebo que nunca tivegrande apreço pelo ouvido alheio: falo alto, rio alto, canto alto, umalástima! Dessa forma, não tocar meucavaquinho desafinado era o mínimo de favor que eu fazia aos ouvintes.

Perto da minha casa, noalto da mesma rua, havia uma igreja evangélica. Todas as noites, após oscultos, a família do pastor descia unida e passava defronte à casa amarela cujovitrô da sala dava para a rua. Linda família, linda filha cujos negros cabelosbrilhantes e lisos ouriçavam minha vontade de aparecer de alguma forma. Nunca vi seu rosto, apenas a silhueta. Pensei em penduraralguma melancia na cabeça para ser notado; quem sabe algum ato heroico enquantoeles passavam em frente de casa pudesse chamar a atenção de Carminha?

Certa vez, percebi que, ládo alto da rua, Carminha descia com a família. Abri a janela da sala e saí como cavaquinho em mãos, pernas balançando do lado de fora, instrumento empunhadocorretamente, ferindo levemente as cordas para emitirem o menor som possível.Sentado no parapeito da janela aberta, comecei a cantarolar músicas da épocapara quem passasse na rua. Foi minha primeira experiência, digamos, com o público.Cantor de janela e cara de pau. Era uma serenata ao contrário, a musa estava láfora. Cantei até o fim, até que Carminha e sua família tivessem virado aesquina. Até então, minha maior intimidade era saber-lhe o nome.

Quando passarampor mim, foram mais devagar, expressavam que estavam gostando. E foi nestanoite que meu cavaquinho se afinou para sempre dentro de mim. Não me recordo deum som que tenha emitido, mas todos agora soam divinamente. Talvez tenha até tocado de fato naquela noite. Quem vai saber? Lembro apenas que,ao final da esquina, ela olhou para trás e sorriu; talvez tenha sido a maior despedida, ou maior conquista que tive na vida.

Uma Vida a Lápis

2011-07-05T22:14:00.000-03:00

Corre tinta nas minhas veias, por isso desenho meus sonhos no ar.

Tentava disfarçar o nervosismo manuseando o material escolar. O cheiro do caderno recém-encapado misturava novidade, angústia e amarelo-canário. Não notava nenhuma diferença entre as doze cores dos lápis; tinham cheiro de arco-íris. Lançava o olhar enviesado aos colegas que ostentavam caixas de 24 ou até 36 cores. Mas esse momento durou até ser interrompido:

- Classe! Atenção! A partir deste ano vocês começarão a copiar a matéria da lousa com a caneta esferográfica azul. Se errarem, coloquem entre parênteses, façam um risco e continuem o texto. As provas também deverão ser respondidas a caneta. Entendido?

Depois de mais algumas instruções, e minha dúvida sobre para que afinal serviam os parênteses, virou-se para o quadro negro, que de fato era verde, e sumiu da minha memória.

Ansioso, empunhei minha espada para duelar em azul escuro com o espaço em branco. A partir daquele instante, não mais o lápis de grafite que se permitia arrependimentos, agora a caneta gritava minhas palavras como tatuagens no caderno. Apagar lápis colorido já não era possível, mas agora cada resposta decretava sua forma absoluta e definitiva. Esferograficamente, frases marchariam obstinadas em busca dos pontos finais sem tropeções. Logo nas primeiras palavras, percebi: tinham cheiro de tempo.

Também logo nas primeiras linhas, um erro. Na verdade, vários. Não, nada de backspace. Pensa que era fácil assim? E de nada adiantava molhar a ponta da borracha com saliva; no máximo, furava a folha do caderno e evidenciava o erro. Com um pouco menos de sorte, afetaria até a folha de baixo.

Inocente vingador, o lápis-borracha era o candidato a me salvar, mas parecia um jagunço vestindo armadura medieval: nunca chegava a ser usado, tamanha sua ineficiência na tentativa de apagar o que a caneta escrevia. Borrava mais ainda! Às vezes, eu usava o apontador no coitado para renovar suas pontas intactas, ou seria o seu orgulho?

Clandestinamente, obtive um frasco de uma droga chamada “líquido corretor”. Inutilmente, aquilo só pintava de branco meus erros e me tonteava pelo cheiro de solvente. Emoldurava e dava brilho ao que se pretendia esconder. Quanto maior o trecho a apagar, mais compensava jogar fora a folha inteira. Fui me desesperando e vendo que nada me restava a não ser deixar de errar, ou então deixar de tentar corrigir. Obviamente, nestes casos, pequenos enganos negligenciados receberiam o colorido de tinta vermelha da correção da professora. Algumas vezes, dava para se notar que eram corrigidos às pressas, dada a presença de giz na folha almaço devolvida.

Após jogar muitas folhas fora, notei que era preciso escrever com a caneta pensando que fosse lápis; era preciso pensar em preto e branco para lembrar a cores. Mas, entre uma coisa e outra, sempre vinha o coração e borrava tudo de novo.

De lá para cá, só escrevo poemas a lápis. Faço pequenas anotações a tinta: telefones, lembretes, endereços. Depois de muitos anos, percebi que a caneta no caderno tende a borrar sozinha, o lápis a se apagar sozinho, a folha a amarelecer. Ou seja, o que existe definha, dentro ou fora de nós. O que parecia definitivo se encanta pelo efêmero. Aliás, que tempo estranho é esse que não vai amarelecer nossos e-mails como fez com nossas cartas de amor?

O Contador de Histórias

2011-05-06T02:48:00.000-03:00

- Pai, lembro-me de quando você chegava em casa tarde, eu corria para saber como tinha sido o seu dia - perguntou minha filha Natália, no auge dos seus doze anos. Você dizia que tinha matado leões no seu trabalho, que estava exausto. Eu acreditava mesmo que era verdade, acha? Lembra que uma vez você chegou e me pôs no colo, contou que tinha matado dois leões e um dragão no mesmo dia?! Lembra-se da história dos ciclopes? Eu pensava: puxa vida, meu pai é mesmo demais.

- Lembro sim, filha. E hoje você acha que foi mentira?

- Não pai, eu acho que foram histórias.

Este foi um diálogo devastador. Deixei de ser herói matador de leões para ser um contador de histórias. Talvez todo contador de histórias cultive certo heroísmo para manter vivo seu enredo até o fim. O enredo é uma espada que a palavra empunha para abrir caminho pela floresta da imaginação. A história que não termina carrega consigo o estandarte da terra estranha que a memória habita.

Lembrei-me dos meus oito anos. Chegava o domingo e meu pai tentava descansar. Importunava-lhe os ouvidos para construir uma casinha para o cachorro vira-lata. Ele grudado no rádio de pilha e eu queria ouvir quantas toneladas de cana ele havia cortado. Dizia ele que deixava até os mais jovens da turma para trás. Não era um cortador de cana qualquer. Herói precisa do improvável, da superação. E era mais fácil entender toneladas de cana do que leões. Ele anotava essas informações em papéis de pão, como provas das suas façanhas nos canaviais. Um dia meu pai desistiu de anotar tudo isso. Só escrevia lista para a despesa do mês e o resultado do jogo do bicho. Recebeu um certificado de instrutor de corte de cana e pendurou na parede. Fiquei com medo de perguntar o motivo.

No ritual da infância, a expectativa era sagrada. Não havia essa coisa adulta de desistir dos pequenos desejos em nome dos grandes projetos. Projeto de vida é um sonho com chance de dar errado; e isso não passa pela cabeça da criança. Até hoje espero minha casinha de cachorro.

Atualmente, é o meu pequeno Gabriel de cinco anos que precisa das minhas histórias, desta vez sobre dinossauros. Não digo mais que matei leões no trabalho, porque isso nem é politicamente correto. Não sei se falar de animais extintos me dá maior vantagem, porém sua mente é faminta por confrontos de gigantes. E assim será até o dia em que se der conta de que o tempo vem como asteroides implacáveis para extinguir seus dinossauros de agora. Pelo menos nestes novos enredos, os bichos brigam entre si, poupando esse velho herói.

- Pai, conta de novo a história do tiranossauro rex pra mim? Se ele brigar com o carnotauro, quem vence, hein pai? Pai!!!!!! Não vai responder não?

Nisso a Natália volta para a conversa:

- Pai, o ciclopes tinha um olho ou dois?

- Um olho só, filha, um só.

Aviões de Papel

2011-03-31T04:19:00.001-03:00

O roteiro era bem conhecido, e todo roteiro conhecido é uma prisão. De dia, auxiliar de escritório; de noite, estudava em escola pública. A casa era numa espécie de sítio dentro da cidade e voltar para lá sozinho na escuridão me fez um grande colecionador de faroletes. Uma pequena luz no meio da noite pode não nos proteger dos perigos, mas faz dos vaga-lumes nossos companheiros.

A rotina seguia, ao chegar da escola, ligava a televisão em preto e branco, que levava um tempo enorme para lhe surgir a imagem. Dava tempo de ir para a cozinha fuçar o que sobrou da janta. O silêncio da casa em que todos dormiam era meu quintal, meu parque de diversões. Sentia que naquele momento é que começava, de fato, o meu dia. Para muitos, era momento de descanso, para mim, começava o divertimento. E foi assim que me apaixonei pela noite, e foi ela que me apresentou à madrugada.

A casa não tinha forro. Dava para ouvir a chuva cair desde as primeiras gotas, o assovio do vento que flauteava suave, ou até sentir no rosto a brisa fria quando havia goteiras naquele ar úmido que invadia desde as janelas barulhentas. A jabuticabeira na janela do meu quarto fazia sombra, mesmo à noite. Sombra do sol, da lua, das estrelas. Sombra da chuva.

Quase todas as noites, o roteiro era assim. Mas houve um dia diferente que jamais esqueci.

Meu pai, já deitado e ouvindo rádio sertaneja, dizia:

- Desliga a televisão e vai dormir!

- Já vou, já vou, pai! (Eu precisava saber as notícias do dia. Via todos os telejornais. Era preciso saber que hoje era aquele dia.)

Passava um tempo, e ele:

- Se eu for aí desligar essa televisão, você vai ver só!!!

- Tá bom, pai! (Era uma resposta automática, nem pensava para falar.)

Algum tempo depois, já no quarto, ligava a luz para ler e escrever. Nunca sabia direito o quanto era necessário ler para depois escrever, na dúvida, eu fazia os dois. Porém, como os quartos não tinham forro, iluminava também o quarto ao lado, de quem? Dos meus pais. E o roteiro seguia, após mais algum tempo, do outro lado da parede, eu ouvia:

- Desliga essa luz aí, rapaz! Às quatro e meia eu tenho que levantar para ir para a roça e você não me deixa dormir.

- Estou lendo, pai! Já vou. (E nada de desligar.)

Do outro lado, parece que a parede gritava junto:

- Lendo o quê!? Vai estragar as vistas desse jeito!

- Já estou acabando, espera mais cinco minutos. Tá?

E mais uma vez, o ultimato:

- Se eu tiver que levantar da minha cama e ir aí apagar essa luz...!!!!!!!!!!!

- Tá bom!!! Affffff

Sempre que perguntava aos meus pais o motivo de dormir, a resposta era que precisamos acordar no dia seguinte. Ou seja, dormir para acordar. Dormir sempre foi uma espécie de morte pela sedução; o sono, uma espécie de veneno que a consciência nos faz provar. Jamais me rendi totalmente à escuridão que me toma pelas mãos até o dia seguinte. Todo despertar me faz renascer e a madrugada era minha trincheira.

Desligava a luz, acendia as velas. Começava minha atividade clandestina. Minha alma clandestina sobrevivia iluminada na penumbra. Sim, eu tinha maços e maços de velas, já que meus faroletes não davam conta de iluminar os livros e revistas que eu teimava em ler. Sob a luz de velas, as letras faziam sombra e dançavam. Era uma espécie de texto vivo.

Para desespero de qualquer primogênito, ter quatro irmãos menores que fuçavam meus papéis me tirava do sério. Todos os dias meus poemas em folhas soltas eram rasgados ou feitos bolinhas para guerrear. Por causa disso, busquei uma forma supostamente segura de guardar meus segredos. Montei uma caixa, colando os cartões perfurados de loteria esportiva na qual meu pai jogava semanalmente. Os comprovantes se acumulavam pelas gavetas da casa. Maços e maços de esperanças adiadas. (Talvez o maior mérito do jogo seja entorpecer a esperança até a próxima rodada.) Mas para mim serviram de cofre camuflado onde passaria a guardar meus textos, meus faroletes, minhas estrelas, meus amores não-correspondidos.

Certa madrugada, ainda tremulava a última vela sobre a escrivaninha quando percebi que iluminava menos, e menos, e menos... O sol vencia a guerra e começava a invadir o quarto pela janela. Os galos anunciavam que eu estava perdido. Dali a alguns minutos era eu que teria que ir trabalhar sem ter dormido.

Havia sido seduzido pela madrugada, que me havia segurado em seus braços, à luz de velas, como uma amante exigente e irresistível que me consumia até as últimas energias. E depois fugira do meu quarto nos primeiros raios de sol, deixando-me sozinho. Vencido, guardei meus papéis no cofre encantado e fui enfrentar o dia dos mortais.

Trabalhei normalmente pelo menos e, enquanto voltava para casa, já estava totalmente envenenado, cambaleante. Esperava me entregar à escuridão do sono como quem precisa morrer urgentemente. Por sorte, ou azar, naquele dia não havia aula. Às sextas-feiras não havia aula por decisão unânime da mediocridade.

O sol já saía de cena e borrava de vermelho o horizonte. Já dava para ver a minha casa e os pequenos brincando no quintal. Chegando no portão, veio o menor:

- Tato, valeu pelas folhas! (E lançou um aviãozinho de papel.)

- Que folhas? (Falei enquanto já acompanhava o voo.)

Pelo quintal, muitos outros aviõezinhos de papel. Meus poemas todos enfim ganhando vida? Alguns feitos barcos de papel, quem sabe por fim conhecendo o mar? Sem forças de reclamar, olhei para o lado oposto àquele onde o sol se punha. A noite erguia seu manto negro engolindo meu olhar. O ciclo cumpria seu ritual, mas nesta noite a madrugada teria que esperar.

Onde Nasce o Azul

2011-03-06T10:43:00.000-03:00

A primeira lembrança em cores que tenho foi de um desfile de carnaval. Os foliões desciam pela rua principal da cidade dançando entre confetes e serpentinas. Eu acompanhava tudo nos ombros de meu pai, encantado e apavorado com os mascarados e palhaços. Alguns tinham nariz quase maior que o rosto, um sorriso desenhado que parecia protegê-los contra a tristeza. As fantasias eram bordadas com paetês coloridos, de modo que a luz refletia e se espalhava. A música, ou o ruído, tremia meu corpo todo e parecia que não deixava ninguém parado. Uma gente feliz à toa. Vinham sorrindo perto da calçada onde o povo se aglomerava para vê-los passar. Alguns faziam malabares, outros simulavam fazer mágica. Assim, desde pequeno eu começava saber que alegria era coisa rara; tinha até desfile.

Subitamente, notei um palhaço azul brilhante. Ele se aproximou da corda que separava o público do desfile. Era como se um artista pulasse de dentro da televisão:

- Vem aqui, menino! Vamos dançar! É festa!

Ele não esperou minha resposta.

- Vai, filho. Falou minha mãe, apressada.

Tentei me segurar em meu pai. Puxei-lhe os cabelos e quase lhe furei os olhos. Em vão. Fui logo levado entre os foliões. Eu só parava de chorar enquanto procurava meus pais para onde direcionar meus apelos. Vendo que eu me desesperava, rapidamente o palhaço me devolveu à plateia. Todos riam, eu chorava. Muitas pessoas não entendem que a festa é dentro da gente que tem que ser; tem festa dos outros que pra gente é tortura.

- Filho, não chora não, é carnaval. Olha lá o palhaço!

Minha mãe me pegou no colo e chacoalhava como quem soubesse dançar e consolar ao mesmo tempo. Mães não sabem consolar e a gente não entende a dança delas. Só de raiva, fechei os olhos e fingi dormir. Criança dormindo nunca era acordada para caminhar. Vim acordado de olhos fechados, lembrando o desfile de carnaval. Trouxe o azul comigo.

ROSTOS DA ESTRADA

2011-02-26T02:45:00.000-03:00

Desci do carro para esticar as pernas. Viagem longa precisa ter um meio, e aquele posto me pareceu propício. Adoro lugares estranhos, pessoas diferentes. Nisso, rodoviárias e aeroportos são um paraíso. Procuro ver nos rostos efêmeros o máximo de história que o brilho dos olhos me possa oferecer. A cada piscar de olhos, tiro fotografias entrecortadas de seres que muito provavelmente jamais verei. Enfim, alegremente:

- Oi, boa noite! Tudo bem? Por favor, um misto quente.

- É para viagem?

- Não.

Minutos depois:

- Quem pediu o misto?

- Foi este senhor aqui, disse ela.

Sim, aquele senhor era eu! E olha que nem cabelos brancos eu tenho ainda. Fui anunciado à minha realidade sem pudor algum pelas jovens atendentes de um posto de beira-de-estrada. Logo eu que me achava abençoado pela síndrome de Peter Pan, levo um soco na cara desse jeito! Nem ao menos perguntou quantos anos eu tinha e me mostrou a ficha de inscrição no clube dos tiozinhos. Não tive dúvidas e me vinguei:

- Olha mocinha, mudei de ideia, por favor, embrulha aí que eu vou levar.

- Sim, senhor! (Que ódio! Pensei).

O mínimo que eu poderia fazer era dificultar o trabalho dela, já que ela tinha acabado com a minha viagem. Normalmente a sinceridade inocente é muito mais cruel que a ofensa. É diferente do adversário que fala para agredir, a espontaneidade mostra a realidade como quem vê fotos e relata o que vê. Porém, ao dificultar o trabalho de quem havia sido sincero demais comigo, dificultei minha volta para casa.

Tentei comer o meu misto dirigindo. Que lástima! Tentava engolir minhas memórias de infância que antes pareciam tão próximas e agora me haviam sido afastadas. Autoimagem demora a envelhecer, precisa mais do que espelho, precisa do alerta dos outros.

- Vrrrrrrrrrrrrommmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm.

Passa um caminhão do meu lado. O carro até balança. Que bagunça aqui dentro! Pareço um periquito espalhando farofa na gaiola. Desisto do lanche. Ou dirijo, ou como. Volto aos meus pensamentos tentando não perder a atenção na estrada.

Pista simples é como a vida: não se tem segurança nas ultrapassagens. Malditos caminhões! Perco um tempão antes de ultrapassar dois deles de uma vez. Nem pude ver a paisagem ao lado.

A viagem nem está perto de terminar. A noite cai e os faróis ainda nem iluminam a escuridão, são como as estrelas do céu. Neste lusco-fusco me disfarço e protejo na velocidade. Atravesso verdadeiras florestas negras e meu olhar tenta se aprofundar nas copas das árvores que me cumprimentam enquanto passo. Penso que vi de relance uma raposa atravessar a pista. Foi salva pelo desencontro.

Logo em seguida, vejo na distância faróis que cruzarão meu caminho. Prefiro os vermelhos da traseira aos brancos da dianteira. Faróis brancos são encontros dos quais sempre esperamos fugir. Quantos são? Dois? Não, são quatro! Êpa! Onde esconderam o acostamento desta estrada? Lembro novamente da cena acontecida no posto, temo que não haja mais acostamento na minha vida. Ufa, os carros passaram! Xingo em silêncio em oração por estar vivo. Para celebrar, ligo o som. Músicas de todos os tipos e épocas. Isso me transporta. Preciso de memórias para me ocupar melhor com o presente e assim ele passa melhor.

Entro na garagem de casa, desligo o motor e respiro fundo. Mais uma epopeia de riscos e insanidades. Vem correndo meu filho e diz:

- Paaaaaaaaaaaaiiiii como você demorou, hein! Vem brincar comigo?

- Claro! Pode escolher: Lutinha? Futebol?

- O que você trouxe pra mim? Parou em algum posto?

- Não, filho, eu vim direto.

Cair para Cima

2011-02-21T02:56:00.001-03:00

Como num quadro denso, seduzindo o olhar, consciência é esse eu que fica sentado atrás da retina, assistindo o que vejo. Uma imagem 3D, sempre com um nariz no meio, às vezes, através dos óculos. Sorte de quem tem nariz pequeno, pois o meu sempre atrapalha os cantos das imagens. Ver o mundo sempre foi uma experiência estranha para mim. Às vezes, oscilava o pensamento entre tempos verbais: o futuro do pretérito e o futuro do presente. Todos os tempos verbais são imperfeitos. O Tempo nos quer indefesos. Por isso, o adiamento é a ilusão de que o tempo age por nós.

Nas crises de pânico da adolescência, o sintoma comum era perder noção do peso do meu corpo, ficar como que flutuando ao vento e me restringir à experiência de ouvir a própria respiração e filmar os lugares pelos quais ia passando, pintando o quadro na minha paisagem interior. A minha voz parecia que não saía de mim, e sim de uma caixa de som em algum lugar indeterminado. O pânico era o medo da morte, e para ela eu deveria estar preparado.

Sempre me inquietei para entender o que é estar vivo. Primeiramente, busquei a solução religiosa que me levou a um seminário por dois anos. Além dos ritos e conhecimentos bíblicos, lá dentro, quando estudei superficialmente Kierkegaard, Nietzsche e Sartre um mundo novo e desencantado saltou aos meus olhos. De repente, a divisão entre mundo, céu e inferno entrou em colapso no meu Apocalipse. Era necessário me situar na existência sem recorrer a fórmulas prontas ou alucinógenas. Com o tempo, fui vendo que a gente nunca perde o vício, só vai mudando de droga. E de tanto abstrair meu espanto, muitas vezes me pego ainda rezando antes de dormir por medo de não acordar no dia seguinte. Aliás, nem seria possível acordar morto. No máximo, chegaria ao fim do sonho sem saber o final.

Certa vez, eu caminhava por um descampado repleto de capim barba-de-bode após uma geada. A ventania dobrava os feixes e os retorcia como ondas em um lago revoltoso. Dava a impressão de um oceano amarelecido feito só de areia. Como nunca tinha visto um campo de trigo, também servia para dar algum glamour tal semelhança. E pensava: “Que sensação deliciosa!” Era um cheio-vazio. Cercado pela ventania, eu me sentia caminhando sobre as águas, sobre o vento. Foram tantos momentos em que precisei ter os pés no chão que sentia necessidade de voar, ainda que nas asas do vento.

Zaaaaaaaaaaaaaap! Caio para cima. Agora, de olhos abertos, revivo as cenas. Estou na minha tempestade de vento novamente em meio ao capinzal de barba-de-bode. Corro para o horizonte, o sol foge e o capim chicoteia minhas pernas. Estou envolvido num redemoinho que me puxa o pensamento às alturas das nuvens. O peso do meu corpo é menor do que o dos meus pensamentos. Lembro-me das pessoas que amei na vida, estão todas comigo, são tudo o que levarei daqui. Aliás, o tempo não volta, ele é correnteza, só se entrega para o oceano.

Sete Vidas

2011-02-20T05:21:00.000-03:00

Depois de esperar a chuva passar, corri até meu carro na volta para casa. Estava estacionado numa espécie de gramado que cresceu num terreno baldio ao lado do escritório da empresa. Qual não foi minha surpresa ao encontrar Tom, meu gato perdido há mais de 10 anos em outra cidade, escondendo-se da chuva debaixo do meu carro. Logo que me viu, fugiu silenciosamente e sumiu no meio do mato baixo. Fui atrás, molhei a barra das minhas calças e as enchi de carrapicho, em vão. Ainda liguei minha câmera para tentar vê-lo novamente e provar que era ele mesmo. Em vão, logo que desliguei a câmera ele reapareceu, porém já longe, em seus malhados brancos e pretos. Entremeou-se em uma moita densa e distante. Não tive dúvidas que era ele que veio me trazer algum sinal, ou levar embora o que restava dele em mim.

* * *

Para conhecer a história de Tom, leia http://despoema.blogspot.com/2010/10/telhados.html

NENHUM PARAÍSO?

2011-01-18T15:23:00.001-02:00

A agonia não tem perfume, é uma flor de plástico. Sempre mantive certa distância daqueles que eu acreditava estarem à beira do fim. Não queria me sentir, nem de longe, próximo daquele momento. Depois do inevitável acontecido, defendia a grande ceifadora com argumentos de que havia chegado a hora, enfim, e que todos teríamos a nossa vez.

A morte sempre possui advogados de defesa e atenuantes. Se alguém era velho, chegou seu momento; se era jovem, Deus o quis com ele assim; se foi num desastre natural, foi uma fatalidade; se era bêbado, evaporou no álcool; se fumou, foi tragado pelo vício; se se suicidou, foi covarde. Sempre há algum detalhe que supostamente causa o fato. Assim, morrer sempre exige uma explicação estúpida que acalme os que ficam. Por mais coerente que seja, cumpre apenas a função de anestésico social e psicológico.

Conforme os anos vão se passando e vou envelhecendo, mais contemporâneos meus pegam suas malas. Passou a ficar muito difícil manter a velha distância protetora de outrora. Cortar volta do estranho agonizante nem sempre é possível. Amigos e parentes estão na fila também. Alguns à minha frente, outros atrás.

Já segurei mãos firmes com olhos suplicantes tentando se prender à vida, pedindo que eu rezasse pela cura. Senti que sua retina me fotografava como últimos registros de uma viagem longa que teria nova etapa. Já segurei mãos quentes e fracas deixando-se levar pela correnteza de cansaço da vida esperando algum céu. A morte é a transformação do vivente em invólucro inerte de uma borboleta que já voou.

Ficam as lembranças das conversas que tive com a pessoa. Essas ganham asas, cores e saem em revoada para dentro de mim. A impossibilidade de repetir o diálogo o torna eterno. De alguma forma, essas lembranças me deixam sintonizado com essa pessoa em qualquer estado mental, espiritual ou energético, para além do colapso das células corporais. Estas conversas que recordo existem como tesouro que possui dois donos e fiquei incumbido de cuidar. Não deixa de ser mais um estúpido lenitivo para a dor que desejo evitar, porém permite que eu sobreviva navegando as memórias.

Aconteceu pouco tempo atrás, em meio a divagações sobre mundo espiritual, vida e morte. Alguém que amei, e com quem conversava e ria muito, pediu que, se um dia ela falecesse, eu cantasse “Imagine”, do John Lennon, em seu enterro. A punição, caso não cumprisse, era ter meus pés puxados à noite. Propus, então, um trato. Aceitei o desafio com a condição irônica de que ela nunca morresse. Cada um cumpriria sua parte no trato. Rimos muito na hora.

A sem graça, inesperadamente, não cumpriu sua parte e restou-me cumprir a minha. É interessante a música “Imagine” começar pedindo que “imagine que não há nenhum paraíso”. Afinal, será que pode haver outras realidades que fogem dos nossos modelos? Será que então ela despertou de um sonho do qual fui personagem? Pois bem, fechei os olhos, cantei para ela e tentei não imaginar que nada mais havia ali, nenhum paraíso que aprisionasse almas, mas que as libertasse.

Assim, mudou bastante minha relação com a “indesejada das gentes”, como diria Manuel Bandeira. No dia seguinte ao sepultamento, conversando com meus amigos que também estavam abalados pela perda, tomei coragem de tentar me consolar, explicando:

- Gente, ela continua viva, só que não está mais presa ao corpo, ela está livre.

Enquanto eu pronunciava a palavra “livre” a luz do quarto apagou sozinha, devido a algum mau contato do interruptor. Arrepiei-me na hora. Isso pode ter significado muita coisa, inclusive nada. Porém, neste caso escolhi acreditar que havia sido feito um contato, uma epifania para demonstrar que de fato, como diria Guimarães Rosa, a gente “não morre, fica encantado”. No caso, até arrisca umas interferências na rede elétrica para que fique todo mundo ligado na vida, enquanto a fila não anda.

Pastor das Lembranças

2010-12-14T00:53:00.004-02:00

Não tive só gatos e peixes. Na verdade, meu primeiro animal de estimação foi um cachorro chamado Puppy, um cão preto, vira-latas pequeno cuja fúria em defender o quintal o fazia famoso nas vizinhanças. Quando nasci, Puppy já era velho. Nunca foi um cãozinho de subir no sofá, receber cafunés. Era, sobretudo, um soldado leal. Balançava o rabo em continência, e só. E, enquanto o tempo me fazia de criança a menino, ele definhava em pulgas, carrapatos e dentes moles, ainda que não perdesse o brio de guardião da casa.

Não foram poucas vezes em que enfrentou e venceu cães que davam o dobro do seu tamanho. Gatos nem se aproximavam o nosso galinheiro. Estranhos no portão tremiam de medo da fera. Seu jeito de defender o espaço era inigualável. Capaz de se dar em martírio se preciso fosse. Sobreviveu a dois atropelamentos devidos ao seu esporte predileto: latir para rodas de carro. Essa coragem, essa indiferença com a morte fazia de Puppy um personagem marcante daquele tempo imemorial.

Puppy só atendia ao meu assovio.

Todas as memórias que tenho desta época são pastoreadas por aquele cachorrinho preto cor de carvão. Era ele que protegia todas as crianças do bairro dos temidos maleiros, andarilhos supostamente propensos a enfiar crianças num saco de estopa e as levarem para longe. Nada disso temíamos! Meu pai havia feito para ele uma casinha que mais parecia um castelinho, feito de tijolos velhos e barro seco. De lá, Puppy reinava soberano em cada canto do nosso quintal.

Certa vez, fomos, minha avó e eu, à cidade buscar o bolo do meu aniversário. Ele foi junto. Porém voltamos de perua, já que não dava para trazer na mão o bolo enorme confeitado com bolinhas coloridas e metalizadas. Foi uma grande bondade a confeiteira nos dar carona. Puppy não pôde vir junto, e nem fez menção a querer isso também. Fiquei desesperado ao deixa-lo tão longe de casa. Entendia aquilo como traição à nossa amizade. Ele nos tinha acompanhado a pé, ou patas, agora voltávamos de carro e ele não saberia voltar, pensei. Nisso minha avó me tranquilizou: “Filho, os cachorros sempre voltam para casa”.

Pois minha avó estava certa. Puppy voltou para a casa logo depois que chegamos.

Uma vez encontrei na areia da estrada de terra diante de casa um dente canino. E cão sem dente é igual rei sem coroa. Ninguém o leva a sério. O reinado de Puppy entrara, definitivamente, em declínio. Até mesmo as vacinas antirrábicas eram torturas em seu corpo velho e frágil. Via nos seus olhos o brilho do cansaço e da velhice. As moscas em seus olhos eram espantadas em movimentos agora suaves. Sua respiração ofegante, porém, não perdia a elegância de um lorde. Todos os dias eu rezava para que Deus não deixasse voltar para seu corpo os carrapatos que eu tirava no dia anterior. Mas Puppy não tinha disciplina, ia para o gramado e lá se enchia novamente daqueles companheiros sanguessugas. Acho até que já se acostumara a eles.

Puppy latia rouco na velhice, mas nunca teve tanta autoridade.

Adultos não entendem nada sobre o sofrimento das crianças e animais. Adultos não entendem nada nem sobre si mesmos, nem sobre velhice, nem sobre a vida, nem sobre a morte. Quando colocados na condição de juízes do sofrimento, agem causando mais dor. E foi naquela volta da escola que não encontrei mais Puppy no quintal:

- Fiuuuuuu, Fiuuuuuuuuuu, Puppyyyyyyyyyyyy!

- Puppy morreu, ele agora descansou – disse minha mãe, cabisbaixa.

- Morreu de quê, mãe? – disse eu, com voz embargada.

- Ele já estava velho e doente, filho. Você via que ele mal conseguia andar. Estava com sarna e os dentes já caíram quase todos.

- Mas onde ele está enterrado?

- Eu pedi para o lixeiro levar.

- Por quê? Por quê? Por quê? ...

Destino cruel para meu soldado ser levado como lixo. Muitos anos depois, minha mãe contou que Puppy não morrera naturalmente. Ela que havia decidido sacrificá-lo para poupar-lhe o sofrimento. Chamou a polícia e pediu para que disparasse uma bala naquela frágil cabeça. Assim, haviam abreviado sofrimento daquele nobre cavaleiro negro dos dentes bambos.

E agora? Sumiu na estrada de areia minha infância? Hoje me surpreendo ao ver Puppy em lembranças de épocas em que ele nem vivo estava mais. Mesmo memórias recentes, por vezes são invadidas por ele. Não sei precisar em que ano foi seu falecimento, nem quantos anos eu tinha na época. É como se ele continuasse a estar lá, ou aqui, pastoreando meus pensamentos e desfilando seu charme vagabundo. É só assoviar para que ele surja imediatamente. E tudo isso foi minha avó dizendo: “Filho, os cachorros sempre voltam para casa”.

Antes do Amanhecer

2010-11-15T06:47:00.000-02:00

O que é amar para sempre? No espaço de um encontro sem intervalos acontece “Antes do Amanhecer (“Before Sunrise”, 1995), que narra a história de Celine (Julie Delpy) e Jesse (Ethan Hawke). Celine voltava de Budapeste a Paris depois de visitar a avó. Jesse voltava para os Estados Unidos depois de estar na Espanha. O destino dos dois começa a se cruzar quando Celine se incomoda com um casal de alemães discutindo, muda de assento no trem e fica defronte a Jesse, que também tentava ler um livro. “Sobre o que eles discutem?”, pergunta Jesse, ela responde “Meu alemão não é muito bom”. Isso não foi à toa, pois quem descobre o amor perde a capacidade de entender desentendimentos. Entremeados a folheadas nos livros, protegem-se como escudo e revelam-se como íntimos.

Mas a viagem é curta. Jesse então convida Celine a não seguir viagem e os dois descem em Viena para juntos passearem nas poucas horas que possuem. Como dois anjos vasculhando cada pedaço de tempo que o céu lhes concedeu, percorrem cemitérios, parques e bares. O tempo urgente, a pressa de se entregar arrebata esses dois jovens que trazem o mundo dentro de si. Com certeza, um filme diferente e romântico que não pode faltar no repertório de recordações.

P. S. Eu Te Amo

2010-11-09T08:22:00.001-02:00

Afinal, existe amor além da vida? Não, não estamos falando de “Ghost”, mas de “P. S. Eu te Amo” (2007), com Gerard Buttler (Gerry) e Hilary Swank (Holly). Um casal perfeito, feliz, jovem e saudável, acometido por uma tragédia: a doença e morte de Gerry (Buttler). No entanto, o tempo de agonia serviu para que ele arquitetasse um plano para continuar ao lado dela por mais algum tempo. Através de um vídeo-tape e cartas periódicas, vindas pelo correio, com dicas a respeito de como viver a vida sem ele. Seria como se o carteiro do além.

Normalmente, os homens se veem no galã da história. Neste filme, logo de cara o vem à mente o poema “E se eu morresse amanhã”, de Álvares de Azevedo. É a expressão máxima do lema que diz: “até que a morte os separe”. Este contato com os limites da existência eleva ao limite a cumplicidade dos românticos.

“P. S. Eu te Amo” pede algumas caixinhas de lenços de papel, já que a emoção pode irromper indomável diante de um típico final feliz feito em pedaços logo no princípio. Gerry está presente durante todo o filme. Suas cartas a Holly continuam a chegar como lembranças vivas de um amor que o tempo jamais devolverá ao remetente. É um processo lento de redescoberta da vida, a prova de que o amor pode significar abrir mão de si em nome da felicidade de quem fica e paz de quem se foi.

P. S., ou “Post Scriptum”, em latim, significa: o que foi escrito depois do fim da carta. Assim, assistir o filme ao lado do seu amor mostrará o quanto significa o amor depois do fim, o amor que precisa ser recomeço para que não deixe de ser eterno.

O Feitiço de Áquila

2010-11-08T17:25:00.000-02:00

Dizem que os lobos e os falcões passam a vida toda com os mesmos parceiros. Neste filme, esta é a ironia que paira sobre a história. O amor pede pontualidade, olhos nos olhos, nem que seja por uma fração de segundos ao amanhecer. “O Feitiço de Áquila” (1985), ambientado na Idade Média, Navarre (lobo) e Isabeau (falcão) tomaram essas formas após uma maldição do bispo que fora rejeitado por Isabeau. Porém, ela se transforma em falcão durante o dia, ele um lobo negro quando o sol se põe. É fácil compreender a loucura do bispo rejeitado, trocado pelo chefe da guarda (Navarre), sendo Isabeau representada por Michelle Pfeifer no auge da sua beleza.

Assistir este filme com seu amor vai fazer com que vejam de forma diferente os momentos em que o amor precisar sobreviver às metamorfoses da vida. Muitas vezes desejarão ser um casal de falcões que voam livres sob o sol, desafiando o vento para onde apontem seus instintos, outras precisarão da fúria noturna dos lobos que irrompem às noites escuras clareando as florestas com seu olhar.

No mais, prestem atenção ao personagem Phillipe. Ele é o que encarna a poesia na história. A poesia é quem faz a fofoca entre os amantes, é quem semeia dúvida onde há certeza de derrota. Phillipe é o grande personagem do filme. Descubram o porquê a dois. “Impossível? Nada é impossível.” É o que sempre nos diz a poesia.

E Lucevan Le Stelle - Tosca

2010-11-08T04:20:00.000-02:00

Gravação caseira minha cantando essa linda ária da Ópera Tosca. Percebam que até o latido de um cachorro aparece na música.

Emerson - E lucevan le stelle (Opera Tosca) by emebatista

Perfume de Mulher

2010-11-06T01:23:00.000-02:00

O cinema é o santuário das segundas intenções. Muitos amores eternos não duraram nem um pacote de pipoca média. Não passaram dos trailers. Aliás, este é o momento principal da conquista. O trailer é o momento em que nada de supostamente importante acontece na tela. Convém puxar aquele papo manso de ‘como é bom estar aqui com você’. Se houver reciprocidade, o próximo passo é a bala de menta.

Durante a projeção, se a cena é mais clara, esqueça os flagras dos outros casais que se enroscam. Focalize o seu objetivo: a conquista. Não perca a chance de desembrulhar uma bala de menta. Faça bastante barulho. Com certeza ela irá virar o rosto para você. É preciso que este olhar cruzado ofereça o sabor compartilhado. Olhe nos lábios dela e ofereça uma bala também. Ela deve imaginar que a sua bala está melhor. Os lábios são a porta de entrada da intimidade.

Se as cenas forem mais escuras, é hora daquele medo voluntário. Segure nas mãos dela e curve o corpo, abrace-a como quem tenta salvar a própria vida. A mulher não pode sentir que foi atacada, você é que foi vencido pelos seus encantos. Se ela erguer os ombros e gentilmente reocupar o espaço, pedindo atenção ao filme - do qual você nem se lembra mais - recomponha-se. Admita a derrota nesta batalha. Se ela não oferecer resistência, continue e tente encostar os rostos. Desvie o olfato para o pescoço dela, no sentido da nuca. Ganha o coração se adivinhar qual xampu ela usa.

Casablanca: Paris dentro de Nós

2010-11-05T03:30:00.000-02:00

Marcamos de assistir Casablanca juntos. Além dos bombons e da fita cassete alugada, eu não iria chegar de mãos abanando, claro, mas confesso que não via sentido, nem tinha dinheiro, para comprar rosas para lhe dar. Meu coração havia sido roubado, então era justo que o jardim da praça gentilmente me concedesse o ramalhete. E você achava graça nos arranhões que eu trazia nos braços, prova da minha coragem na luta com o roseiral.

Pode parecer estranho, amor, mas eu não sabia que o filme era em preto-e-branco. Só me disseram que era romântico. Logo pensei na ruína do namoro que começava, assistindo um filme antiquíssimo, da segunda Guerra Mundial, depois de trazer-lhe rosas roubadas e dois bombons, apenas. Por precaução, desembrulhamos logo os bombons! “Que seja doce enquanto dure”, pensei.

Casablanca é um filme que começa em preto-e-branco, mas termina colorido e contagiou nossas vidas. Depois dele é que Paris passou a existir e começou a mudar de tempo e lugar dentro de nós, mesmo sem jamais conhecê-la. Virou nosso mantra a fala: "Nós sempre teremos Paris". Afinal, no filme ela é uma lembrança e representa a felicidade que o tempo não leva: a lembrança teimosa. A cada momento difícil, Paris nos reacendia. Podia ser a lembrança de nós dois correndo na praia à noite, ou quando tomamos aquele banho gelado de cachoeira.

Por anos, decoramos trechos das falas. Raramente representei Rick, preferia ser o Sam. Afinal, você sempre me pedia para cantar: “Play, Sam, play As Time Goes By”. Não sei se por descuido ou pedido nosso, o tempo, de fato, passou. Só uma coisa permaneceu no lugar: Paris.

A Grande Paineira dos Dois Espinhos (de 1992)

2010-11-01T17:09:00.000-02:00

Gustav Klimt - The Tree of the Life

Vou lhes falar de um lugar onde havia uma floresta encantada. Entre um pato falante e uma cobra voadora, ou um elefante que assoviava, o marcante dos animais que ali moravam era que todos eram imortais. O pato que me contou, há tempos, esta estória, jurou-me de patas-juntas que é tudo verdade – em nome da Grande Paineira dos Dois Espinhos.

Ele disse que os predadores tinham de se esmiuçar à caça de alimento que não fosse outro animal. Ninguém matava porque ninguém morria. Eles tinham avivamento suficiente para jamais terem fome ou sede.

Esse lugar não ficava a muitas luas duma chácara onde morava um senhor corcunda. O pato o conheceu, mas depois deixou o velho falando sozinho.

No entanto, mesmo com este dom fabuloso da imortalidade, um mistério enveredava por entre os arbustos e arvoredos entrelaçados aos cipós. A floresta respirava um ar de crepúsculo, como se já fosse hora de dormir. Últimos suspiros ecoavam feito vento de som próprio. Havia um segredo que todos conheciam, mas jamais falavam sobre.

Na verdade, todos seriam eternos até quando quisessem. Somente morreriam os que livremente se entregassem aos braços de uma paineira cuja forma lembrava um gigante segurando um espinho enorme em cada mão. Esses espinhos eram capazes de pôr fim à imortalidade inata a todos os animais daquele lugar.

- Ei…! Vocês viram a andorinha Sinhá, minha companheira?

- … ?

- Ontem nos vimos muito rápido e aprece que ela partiu muito triste comigo. Imaginei tê-la visto voando para o Sul, mas pensei que tentasse me enganar. Afinal, a Grande Paineira fica por aqueles lados – não pode ser…

- … !

- Andem! Viram a andorinha Sinhá?! Por que não me respondem?...

O olhar do grupo de araras voltou-se para trás da colina onde ficava a Paineira dos Dois Espinhos, que para todos significava respirar sem sentir, ver o pôr-do-sol e não lembrar mais que existem as manhãs.

Dorim partiu dali para o Sombrio Caminho como se os olhares das araras traçassem uma linha como um arco-íris negro. E ele seguia como que por instinto.

Pensava Dorim, enquanto voava como quem busca o perdido, como quem chora o que não volta:

- Deve estar pensativa nalgum lugar afastado. Ela me aguarda… Então vou abraçá-la e pedir-lhe que me perdoe por ter-lhe dito que não poderíamos voar juntos no inverno.

Enquanto o vento lhe roubava a cada instante a respiração, Dorim repensava em todos os invernos nos quais voaria para lugares mais quentes junto de Sinhá. Imaginava, com muita dor, a eternidade da solidão causada pelos instantes que pesariam em suas asas caso Sinhá partisse. Os invernos o perseguiriam mesmo quando rumasse ao Sul. Onde estaria Sinhá? Ao Norte? No meio da floresta? Não, Sinhá estava nos braços da Paineira dos Dois Espinhos. Jamais voariam juntos, jamais poderia lhe dizer que sua aspereza acontecera por causa da monotonia da imortalidade. Mas agora já havia partido aquela que trouxera o sentido ao eterno por enquanto do universo de Dorim.

E Dorim levanta voo, e rumava a cada vez mais na direção da Grande Paineira. Suas asas mal aguentavam.

Todos nos arredores sentiram arrepios quando ouviram:

- Sinhá…! Eu voo pra onde você voa. Vamos para o Sul! O inverno chegou…!

Então começou a chover por toda a floresta, o que perdurou por todo o tempo de inverno – coisa difícil de acontecer naqueles lugares.

Só que, não soube explicar o pato, a partir dali os verões não eram mais feitos de andorinhas. Ursos não duelavam por comida, nem pelo mel mais saboroso. Araras entediavam-se ensimesmadas pelo colorido de suas penas. E o leão desistia de ser rei. E todos, inexoravelmente, passavam pelos braços da Paineira dos Dois Espinhos como quem respirasse a luz avermelhada do fim-de-tarde. Andorinhas rumavam lado-a-lado aos braços da Grande Paineira.

Este foi o destino de todos os animais do lugar, exceto o pato falante, que primeiro contou a história ao velho dono da chácara. Dizem que o velho sumiu do lugar em busca da Paineira também. O pato me relatou tudo isso antes que eu me lembrasse que era Natal e não comprara ainda o chester para a ceia.

A Borboleta Azul de Schoenstatt

2010-10-30T08:18:00.005-02:00

Houve um tempo em que fui seduzido totalmente pela chama da vocação religiosa. Queria ser padre missionário, puxador de procissão, pregador fervoroso. Quanto mais distante fosse a missão, perfeito! Se morresse mártir, tanto melhor. Afinal, era minha luta pelos oprimidos! Asseguraria minha subida ao céu sem pegar fila. Se bem que se, além do céu, houvesse setenta virgens me esperando, eu preferia. Enfim, luxúria é pecado capital, né, e já estava de bom tamanho a chance de escapar do inferno e fazer algo de bom pelo mundo.

Assim, vivi dois anos muito importantes naquele seminário da ordem de Santo Agostinho. Cumpri horários, orei, tentei me adequar, limpar o pátio, lavar roupas e esquentar comida nos finais de semana. Quando era minha vez de cuidar das refeições, todos já sabiam que o arroz teria um leve sabor de queimado. Há homens que sabem cozinhar, mas a maioria sucumbe a certo sadismo. Faço parte da maioria. Nestas ocasiões, preparava a refeição e não jantava com os demais. Não ficava para ouvir xingamentos em espanhol, mineirês e paulistês.

Estudei em colégio público estadual, externo ao seminário, o que me expunha ao contato com adolescentes também. Pensava que minha enorme cruz de madeira no peito faria com que meu coração batesse sossegado apenas para Jesus. Na verdade, era mais um alvo do que um escudo. No segundo ano veio uma professora de filosofia muito bonita, irônica e sagaz. Esta me ganhou. Foi como Eva no paraíso. E lá estava eu lendo Sartre e Nietzsche como se fossem a maçã. Morri de paixões platônicas várias vezes e senti que meu céu corria perigo. Maldita castidade! Comecei a perder o horário das orações, deixar de cortar a grama e assim as tiriricas tomaram conta. Sorte foi nunca ter tropeçado e caído sobre meu crucifixo, ou teria morrido em meio às farpas.

Certo dia, fomos todos, padres e seminaristas, visitar um lugar próximo chamado santuário de Schoenstatt (é o nome de uma cidade alemã, significa Belo Lugar), dedicado à devoção de Nossa Senhora. Um lugar lindo, repleto de árvores, gramados, horizontes e borboletas. Porém, neste dia, nada disso observei. Meu crucifixo de madeira já não estava mais pendurado em mim, eu não estava mais naquele lugar.

Assim, tanto o seminário agostiniano como também o santuário de Schoenstatt haviam praticamente sumido da minha memória por quase vinte anos. Durante este tempo todo não consegui me recuperar totalmente do trote que levei de Deus, afinal, chamou e não chamou.

Finalmente, há alguns dias, por obra do acaso, eu estava num ônibus de turismo que parou em um lugar desconhecido para que algumas senhoras comprassem lembrancinhas.

- Que lugar é esse? Pensei eu.

Era Schoenstatt. Desci e fui até a capela. Cheio de passado para desafiar o meu presente, sem fé alguma, parei diante do altar. Há tempos não consigo verbalizar diálogos com Deus. Parece que meu pensamento precisava conceituá-lo, mas o silêncio falou por mim. Se ele estava ali, olhamo-nos nos olhos.

Na saída, vim pela trilha de pedras. Repensei a vida. Queria uma resposta, mas nem sabia qual era a pergunta que meu silêncio havia feito. Subitamente, o vento se intensificou e liguei minha câmera para filmar as palmeiras dançando. Minha mente não estava ali, novamente. Voltara àquele momento de que me havia esquecido. Surge no céu uma borboleta azul, enorme que veio pousar no meio do meu caminho. Ela ficou alguns instantes diante de mim, depois regeu o vento com suas asas e sumiu por detrás de algumas folhagens. Não havia mais perguntas.

Telhados

2010-10-21T05:23:00.001-02:00

Certo início de tarde, eis no quintal da porta da cozinha um gato malhado em preto e branco. Surgiu do nada. Notei que estava ali pelo miado. Trazia feridas já cicatrizadas, não muito recentes. Era um gato jovem e arisco que não se dava a afagos, nem se conseguia chegar perto. Cicatrizes fazem isso também com as pessoas, não se deixam aproximar.

Seu miado rouco dizia alguma coisa que meu conhecimento no idioma gatês não podia compreender completamente. Mas consegui entender que ele estava com fome. Dei-lhe algumas sardinhas e sobras do almoço. Nunca vi um gato comer tão rápido. E tão rápido sumir também. Nem agradeceu. Nem eu esperava mais que isso. Meu prazer foi vê-lo saciar-se.

Dois dias depois. Novamente, no mesmo horário, o mesmo personagem, agora sem o miado. Já nos conhecíamos pelo olhar.

– Você de novo, né? Disse eu. Alimentei-o de novo e já me senti no direito de dar-lhe um nome: Tom.

Algum tempo depois, Tom amanheceu dentro de uma caixa de papelão que tínhamos perto da lavanderia. E não estava sozinho: miados e miadinhos anunciavam que eu havia lhe dado nome errado, pois Tom era uma gata que acabara de me presentear com mais seis integrantes da família.

E assim passou o tempo, Tom simplesmente aparecia em casa para se alimentar e ter suas crias. A cada ninhada eu tinha que me virar para doar seus filhotinhos, já que cuidar de todos já era demais para meu espírito franciscano.

Um dia, fizemos a mudança e fomos para a casa nova. Tom ficou. Quer dizer, nem sei onde ele estava neste período da mudança. Foi uma vizinha que depois nos ligou e disse que a casa vazia ainda era morada de Tom, que talvez nos esperasse para ir busca-lo. Nunca senti que ele me pertencesse, por isso não fiz questão de leva-lo, porém voltei lá para fazer o convite.

Desta vez, Tom foi junto. Na verdade, tentei fazer com que ele fosse comigo no carro. Mas durante o trajeto, fez-me suar frio com tamanho escândalo e ameaças. Eu parecia um ar condicionado ambulante. A temperatura do carro deve ter diminuído até. Naquela cabecinha malhada o que se passaria? Estaria eu levando-o para o sacrifício? Soltá-lo distante para que nunca mais voltasse? Naqueles momentos ressurgiu sua fúria, sua mágoa pelos maus tratos que sofrera antes que o adotássemos. Quantas feridas sangraram naquela sua dúvida ou certeza? O problema é que, como disse, eu não falo gatês. Mas expliquei: - Calma, Tom, vamos para a casa nova, lá te dou uma lata inteira de sardinha! Ele só rugia como um leão enjaulado. Estava prestes a tomar-me a direção do carro. No entanto, chegamos à casa nova e ele, depois de mais uma farta alimentação, sumiu por dias e voltou, como de costume.

Algum tempo depois, mudamos de cidade e não havia mais como leva-lo. A casa ficou fechada e para ela voltávamos de vez em quando. Nesta fase, Tom aparecia para nos visitar nestas ocasiões. Às vezes ficávamos meses sem aparecer, mas, quando vínhamos, do nada, em silêncio aquele gato malhado aparecia para, quem sabe, matar as saudades e a fome.

Certo dia, voltamos em visita, mas Tom não veio mais. Passei a me angustiar sem saber onde procura-lo. Ele nunca teve casa, morava nos telhados. Será que havia morrido? Onde estariam suas novas ninhadas? Teria encontrado uma nova família que o adotasse?

Alimento ainda a ideia de que os gatos têm sete vidas, e Tom sempre teve uma a mais: minha lembrança. Na dúvida quanto à sua real existência, agora ele tem onde morar fora de mim. Há muito tempo vivia apenas na minha saudade, agora habita este texto, a que dei o nome de Telhados. Sim, Tom jamais se rendeu aos quintais, preferia a vida livre sobre os telhados.

E vejam agora quem acaba de aparecer:

- Tom! Você não perde o vício! Outra ninhada de gatinhos!?

Xaxá no Milharal

2010-10-17T08:26:00.005-02:00

Van Gogh - O Semeador

Xaxá me foi dado pequeno, indefeso, miava desafinado e carente. No começo, tive a decepção com a sua raça. Que raça? Era acinzentado e peludo, logo pensei que fosse um gato persa. Nada. Era normal mesmo. Isso lhe custou perder a ração mais cara. O que não significava ser um gato qualquer. Criamos como da família, e ele levou isto muito a sério. Os gatos com certeza participaram da inauguração da soberba no mundo. Por isso, cuidado ao tratar um deles com desdém. Alguém já viu um gato vira-latas? Cachorro sim, mas os cachorros são mais humildes, talvez. Gato pode estar todo arrebentado e faminto, não perde a pose.

Quando debutou sua felinidade, algum vizinho já começara a envenenar os gatos da redondeza. Lembro-me de ter dito: Xaxá, seu safado, não saia de casa, no máximo fique no quintal, há comida de sobra. Mas gatos invertem as ordens, nisso parecem adolescentes. Um dia, chegando em casa, encontro meu acinzentado se contorcendo no chão e não era por preguiça. Notei sua pupila dilatando, sua boca espumando. O maldito Gargamel das redondezas envenenara meu Xaxá. Sua vida estava por questão de horas. Iniciei um diálogo surreal tentando consolá-lo:

- Meu gato amado, deve haver um céu dos gatinhos, você vai ter ração e pardais de sobra neste lugar. Ali, tome cuidado com seres alados, não pule sobre eles, podem ser anjos e não passarinhos.

Ele parecia prestar atenção, devotamente. Meu passado de religioso de repente ressurgia nesta verdadeira unção dos gatos enfermos. E durou pouco sua agonia. Vitrificou o olhar e expirou nos meus braços. Onde era tremor deu lugar à tranquilidade no sono do qual não despertaria espreguiçando.

Decidi enterrá-lo no quintal de casa mesmo. Um ritual do qual cuidei pessoalmente. Escavei um buraco usando um enxadão cego herdado de meu avô. Nunca imaginei que fosse tão dura aquela terra vermelha. O fato é que se formou um par de calos eternos nas palmas das minhas mãos. Por fim, o sossego final de Xaxá na terra crua. Sossego forçado, já que ele tinha ainda muita energia para gatear no mundo.

No mesmo quintal, plantamos sementes de milho. Germinaram que foi uma beleza! Fiz questão de ajudar na colheita. Estranhamente, muitas espigas vieram com cabelos acinzentados.

Violoncelos - Livro Publicado em 2004

2010-10-03T02:46:00.000-03:00

Fotos

2010-09-25T04:35:00.006-03:00

Sentaram-se no sofá da sala diante da maletinha empoeirada repleta de recordações. Chegara o momento de separar também as fotos. Estava tudo misturado ali; momentos que foram testemunhados por flashes a iluminar o futuro do qual agora duvidavam; instantes mágicos e olhares ingênuos. Mas chegara o fim e era necessário cada um levar consigo apenas a própria lembrança, sua herança. Era necessário acreditar que era possível voltar no tempo e recomeçar seus álbuns a sós.

Quando se conheceram, cada um trouxe seus álbuns. Depois começaram as fotos dos momentos juntos, de modo que parecia que os caminhos haviam corrido em paralelo apenas até se encontrarem e de onde fluiriam juntos como um rio cuja correnteza não agride as margens. E de juntarem seus álbuns, de tempos em tempos celebravam e rememoravam sua história revendo foto a foto, rindo ou detalhando seu contexto. Apresentavam amigos um do outro que só conheceram por imagem, cada um com sua história engraçada para não esquecer. As infâncias dos dois agora se misturavam, as fotos estavam juntas, os aniversários, as festas juninas, os momentos que não haviam compartilhado na convivência e que corrigiam no embaralhar de fotos amarelecidas. Vidas de famílias inteiras historicamente amalgamadas em registros fugazes que agora precisavam ser revisitados.

Não eram poucas as fotos, tiradas por diversas gerações de máquinas fotográficas, algumas emprestadas. Houve evolução nas cores, nos focos, na habilidade dos fotógrafos. Desde as fotos da infância, em preto e branco, tiradas no único estúdio da cidade, as fotos em sépia, as fotos coloridas posteriormente. Havia também ao lado dos avós, agora já falecidos, todas elas em tom de despedida, sorrindo diante do orgulho familiar. Como voltar àquele momento e dizer para eles que agora a história iria mudar de novo para sempre? Até fotos de parentes distantes, herdadas de outros álbuns tinham seu lugar. Estava tudo ali, entrelaçado: a juventude e o sorriso de quem desconhece o porvir como o orvalho da manhã desconhece o calor do dia que lhe evapora.

E a dúvida permanecia. Esta foto fica com você ou comigo? Fotos da sua infância voltam para você, da minha, ficam comigo, fotos juntos, jogamos fora, fotos juntos com parentes, recortamos e cada um fica com o seu. Ele queria fotos da infância dela, e ela algumas dele. Gerou certo impasse. Que tal fazer uma cópia e cada um fica com a foto completa? Boa ideia. Mas como olhar para alguém que se quer esquecer para evitar maiores sofrimentos? Como guardar fotos sorrindo se hoje se sabe que não foi amor eterno, que não foi a morte que os separou?

Passaram a noite revendo tudo, classificando, dividindo, estranhando cada momento feliz contrastado com o desgaste insolúvel do melancólico fim. Até as fotos no computador foram catalogadas. E de tantas fotos que foram vistas, cansaram-se, enroscando as pernas, encostando os ombros. Pediam-se ajuda para lembrar de que data era uma foto ou outra. Ela passou a espirrar com o tanto de poeira consumida. Ele ofereceu um copo d´água e foi à cozinha buscar. Trouxe. Continuaram o trabalho até adormecerem amontoados.

Amanheceu. Surgem na sala os filhos.

- Paaaaaaaaai, olha aqui! Tiramos fotos de vocês dois dormindo aí, venham ver!

Beijo dos Olhos

2010-09-21T15:28:00.000-03:00

Johannes Vermeer - Girl with a Pearl Earring

No voo deste olhar que me atravessa,

E mira no horizonte azul de mar,

Recolho-me na mística promessa

De nunca, além de em sonho, te buscar.

Mas como resolver tamanha pressa

E nunca te sentir as alfazemas,

Se nada há neste mundo que me impeça

De amar de corpo inteiro e olhar apenas?

Agora, invento um beijo feito um laço

De olhares que se cruzam pelo espaço

Que existe enquanto o sonho nos levar.

Por isso, mergulhei neste oceano:

Dois brilhos que me arrastam para o insano

Momento em que me afogue em teu olhar.

AMORAS

2010-09-16T18:26:00.003-03:00

Se o tempo existe, que não seja aqui!

Que vá distante e que nos deixe em paz!

Se o espaço existe, já que me esqueci,

Nem o percebo, pois comigo estás.

Não bem comigo, só no sonho em cenas,

Mas nem me importo, quero despertar

Às novas vidas de emoções serenas

Cheias de músicas defronte ao mar.

Quantas lembranças pra uma vida apenas:

Serão eternas, pois te seguirão.

Depois da tarde em que tão doce acenas

Aos pobres versos que manchados vão

Pelas amoras que colhi pequenas

À sombra enorme do teu coração.

O Tempo de um Abacateiro

2010-09-15T05:08:00.003-03:00

Van Gogh

Tínhamos uma relação de muita cumplicidade. O abacateiro me servia de esconderijo quando minha mãe me procurava e eu não queria ser encontrado. Nem sempre as crianças querem ser encontradas, às vezes se escondem nas futuras memórias que, quando adultos, necessitarão ter.

Morávamos numa chácara e o pomar no quintal possuía diversas outras árvores frutíferas. Eu havia tentado antes fazer meu esconderijo na jabuticabeira, mas nas floradas era necessário respeitar as jabuticabinhas que nasceriam nos seus galhos. Cada subida era uma devastação!

O abacateiro, ao contrário, era muito mais robusto e alto, e também próximo de casa. No entanto, uns diziam que corria o risco de dar um vento e ele cair sobre o telhado da nossa casa, gerando grandes danos e aconselhavam que o abacateiro fosse derrubado. De fato, era um pouco inclinado para a direção da casa. Apelidei-o então de Torre de Pizza. Mas derrubá-lo estava fora de cogitação! Isso jamais eu permitiria! Eu o defendia desse perigo com choros e chantagens.

Lembro-me do pavor de uma vez quando subia em seus galhos e um deles se partiu. Despenquei de certa altura e fui salvo por outro galho alguns arranhões abaixo. Ali aprendi que não importa que uma árvore seja enorme e dê frutos suculentos, ela sempre pode ter algum galho podre que irá nos derrubar. A sensação de pisar em um galho podre é como dar a mão a quem consideramos amigo e que nos trai logo em seguida, e que esconde o último chiclete para não nos dar.

Certa vez, ouvi no rádio:

- Triiiiiiiiiiiiin Olha a hora! Cebolinha e cebolão marcando a hora certinha, certinha. Aqui pontualmente cinco horas da tarde. Olha... Dona de casa que tem roupa no varal, vamos recolher porque a chuva vem aí.

Senti um cheiro de terra molhada, cheiro de moringa de barro, de pote de água. As saúvas partiam em disparada para seus formigueiros, deixando as folhas já cortadas pelo caminho. Já estava escuro demais àquela hora da tarde, e a brisa revoltosa prenunciava o borrão de nuvens escuras no horizonte. Havia uma fumaça branca descendo do céu, varrendo o cerrado e os canaviais. Pelo vitrô da cozinha, pude observar aquele véu que fazia um meio arco-íris do descampado ao céu.

- Mãe – disse eu - não se preocupa comigo, estou no quarto estudando e logo vou dormir.

Ao contrário do que normalmente fazia em dias de chuva, trancando-me no quarto, ocorreu-me outra ideia. Senti um chamado em forma de arrepio. Saí pela porta da sala e corri para o quintal. Subi rapidamente no abacateiro, escalando seu tronco cascudo, cheio de galhos ainda duvidosos, alguns podres e outros silenciosos. Subi o mais alto que pude sem temer a ventania do temporal que rugia chegando.

Subi receoso neste dia, pois subiria com o tronco e os galhos secos, mas desceria com eles molhados. Depois de anos me fechando em casa devido aos medos, eis que minha adversária mais temida se insurgia e eu estava disposto a enfrenta-la. Revesti meus brios de todo desacato para confrontar nossos destinos. E, afinal, o medo é sempre uma ponte que nos convida à irreverência.

Estando já na copa do abacateiro, comecei a sentir movimentar pelo vento para um lado e para o outro, e para todos os lados, inclusive para dentro de mim. Sentia que ele poderia desmoronar a qualquer momento em cima da casa, comigo em cima. Caíam as primeiras gotas de chuva multiplicadas no contato com as folhas grossas do abacateiro. Gotas geladas quebradas nos galhos. Gotas amortecidas nas teias-de-aranha entre os caules das folhas. Alguns relâmpagos nos fotografavam.

Fechei os olhos como quem se deixa balançar num quarto escuro, indiferente ao mundo exterior. Sentia dentro das minhas pálpebras flashes rosados a cada novo relâmpago. Meus soluços calavam os trovões. Por vezes, pareciam visões de seres me rondando. Ali permaneci agarrado ao tronco em sua parte mais frágil, mais próxima do ponteiro. É sempre no ponto mais alto que se está mais frágil.

Quase perdi toda a coragem quando aumentou a chuva. Sentia espirrar água dos meus lábios quando expelia o ar pela boca. Corpo molhado e vento gelam os ossos e dão friagem, segundo meus avós. Nada que um chá de erva-cidreira não curasse.

Pensei em descer imediatamente, mas não conseguia me desenroscar dos galhos em que havia me grudado. Meus braços haviam dado um laço entre dois galhos.
Para aumentar minha provação, agora ainda vinham os trovões mais fortes e a noite abria sua garganta enorme no horizonte oposto ao sol.

De um lado, punha-se o sol, do outro, o breu da noite nublada engolindo com raios o céu. Isto não estava nos meus planos: enfrentar, além da chuva, também a noite. Todo pavor estava presente naquele momento: o vazio da noite e seu abismo sem sol nem estrelas, além da água que a tudo preenche e pode dissolver e afogar. Ora fechava os olhos, ora enfrentava a tempestade como no mastro de um navio sobre águas tenebrosas. Fechar os olhos era resistir.

E continuamos ali, o abacateiro e eu. Atravessou-me a vontade de pedir ajuda, mas era o momento crucial que me encheria de vergonha depois.

Assim, foram se acalmando a noite, a chuva, o vento, o medo, as lágrimas, a tremedeira de frio, o gozo do dever cumprido. Ao final de algumas horas, fiquei só. Comecei a descer do abacateiro pelos galhos molhados, na dúvida sobre o momento em que poderia encontrar outro galho podre. Já me considerava o vencedor do desafio. Havia resistido o suficiente na copa do abacateiro.

Mas nem sempre a sorte protege os valentes. Na descida, novamente um galho se rompeu. Desejei um par de asas, nem que as construísse com as folhas grossas do abacateiro. Novamente, como a sorte sai e volta quando quer, depois de alguns arranhões, enrosquei-me em outros galhos abaixo. Estes, por sorte, já estavam próximos ao chão. Daí mais um pulo e estava em terra.

Van Gogh

De tão escuro, quase não encontro o caminho de volta, mesmo sendo próxima a casa. Entrei deixando rastros de terra por todo o caminho até o banheiro.

No dia seguinte, mal havia acordado, ouvi gritos vindos de fora:
Caiu, caiu! O abacateiro caiu!

O que? O abacateiro caiu? Quando, como?

Os vizinhos vieram saber se alguém havia se machucado. Em algum momento da noite, devido à chuva e ao vento, o abacateiro não resistiu e, de fato, veio ao chão.

- Olha dona – disse à minha mãe um vizinho - foi milagre esse abacateiro não ter caído antes. Eu já estava até imaginando ele arrebentar esse cômodo daqui. Vocês podem ver que quase todos os galhos estavam podres, inclusive o tronco. E foi um milagre ele ter caído deste lado, porque, veja a senhora, ele estava torto era pra cair em cima deste quarto aí, ó, e ele caiu longe.

O quarto que havia escapado era o dos meus pais.

Deste dia em diante, não houve outros dias. Afinal, onde eu estava quando o abacateiro caiu? Caiu sem vento? Caiu sem medo? Caiu sem mim?

Será que, na verdade, me fui com o vento, me perdi numa brisa e hoje estou morto vivendo na lembrança de alguém? Será que a infância é história ou vestígio das fantasias desnecessárias? Me pego pensando se tudo não passou de um duelo do tempo, se passei aquela noite dormindo, se o vento foi minha infância, se a noite foi a inocência, e se o abacateiro sou eu.

2010-09-10T03:53:00.000-03:00

Van Gogh - Dr. Gachet

Existe uma saudade sem nome em todo pensamento que chega, deixa-nos olhando para o nada e foge sem se despedir.

2010-08-21T01:16:00.002-03:00

Que tempo estranho é esse que não vai amarelecer nossos e-mails como fez com nossas cartas de amor?

Meu Livro Encantado

2010-07-15T16:58:00.002-03:00

     Sempre que houvesse uma caixa fechada, uma gaveta emperrada, um quartinho escuro, deleitava-me a explorar os conteúdos em busca de miudezas e antiguidades. A ideia de que algo pudesse ter existido antes de mim, as inquietações por descobrir as origens das coisas, as naftalinas e bolores eram sentidos de longe como perfume de algo que estava em segredo na mente das coisas inanimadas.

     Como um ratinho que prefere os cantos escuros e quentes para manifestar seu prazer em fuçar, habitava em mim a fúria da inocência. Que perfume sedutor o cheiro de fumo de corda que recendia daquela gaveta do armário azul-desbotado! Alguém tinha que sentir e se apropriar destes segredos olfativos e visuais! Era preciso absorver tudo, mergulhar na correnteza do tempo e dissolver nas memórias dos outros. Sentia que era responsável por libertar essas comportas, verificar os vestígios e fontes. Mas como?

     Pois ocorreu algo importante naquele dia em que encontrei, dentro de uma gaveta, o livro desencapado e borrado de azul pela caneta estourada. Ele nunca foi um livro inteiro. E me identifiquei. Sua encadernação estava frouxa e descolada. Esfarelava a cola e as linhas que costuravam as brochuras arrebentavam facilmente, apodrecidas. Alguém havia tentado remontar o livro e as folhas estavam fora de ordem. Para piorar, algumas foram arrancadas. Mesmo assim, foi minha primeira leitura, minha primeira frustração, meu primeiro espanto.

     A princípio, fui seduzido pelos diálogos e desenhos coloridos numa tirinha em estilo de quadrinhos que nele estava. Algumas fontes e gravuras lembravam muito a cartilha Caminho Suave. E fui sendo seduzido a juntar mais que letras, palavras para que elas cortassem como o “f” da faca ou fizessem chorar, como o “c” da cebola. Nesta época, o “s” era de sapo, não de saudade.

     O livro pertencia à gaveta, definitivamente. Acho que deve ter surgido ali por magia. Eu sempre o devolvia à gaveta. Somente na próxima visita à casa dos meus avós daria sequência às reinações e anotações com minha letra que mais parecia rabisco. Devia ter sido um livro, quando inteiro, didático de literaturas brasileira e portuguesa. Poesias sortidas, crônicas, poesia concreta, davam o sabor inebriante àquele livro com cheiro de fumo de corda e gosto de mel.

     Um dia, não estava mais lá. Abri a gaveta e somente havia palhas para cigarro, peças avulsas de dominó, meias de sapato enroladas, maços de velas brancas, fósforos e pedaços do meu amigo de papel amarelecido.
- Vó, cadê meu livro?
- Que livro, fio?

     Desespero total! Ele era meu! Mas não podia reclamar, pois não me pertencia, como, aliás, nenhum livro pertence a ninguém. Percebi que nosso contato havia terminado e que o nosso segredo estava agora comigo, apenas. O mais engraçado é que não lembro o segredo. Não consigo lembrar os textos que li. Estavam fora de ordem e tentava reordená-los para entender. Parei o trabalho na metade. Aliás, como saber a metade de algo do qual não sabia o tamanho?

     Com seu desaparecimento, suas páginas estão para sempre dentro de mim, fora de ordem mesmo, e tenho apenas minha lembrança para recuperar ou criar o sentido que teriam. Os livros são assim mesmo; só existem enquanto abertos, ou despedaçados diante de alguém apaixonado. Fechados, são túmulos de palavras, ou gavetas cheirando a fumo de corda.

     Às vezes, sonho com poemas e figurinhas coloridas ilustrando bolhas de sabão soltas com caule de mamona. Outras vezes vem apenas o cheiro de fumo, a gaveta vazia, ou a mancha azul que me impedia de saber o que estava escrito direito. Mais e mais histórias e sentimentos passam a fazer parte do livro despedaçado. Precisam vir à tona para serem dissolvidas na correnteza do meu tempo, do tempo que me resta, ou do que me falta, ou do que me sobra. Fico imaginando se ele não fugiu para dentro de mim, sem eu saber, e agora me quer habitar nas palavras e nos silêncios.

     Reconheço trechos das minhas lembranças nos livros que leio, e nos que não lerei jamais. Meu desejo, minha paixão, meu amor pelas pessoas, meu horizonte é tentar remontar estes fragmentos que nunca existiram fora de mim. E foi tentando reconstruir estas memórias que me despedacei também. Meu amor é uma página arrancada que teimo em reescrever. Eu sou o livro que nunca mais voltará para a gaveta, que o protegeu por tanto tempo e que um dia o engoliu para dentro de mim.

* Crônica escrita em 15/07/2010, à noite, sem telefone, sem internet, sem televisão, no quarto 32 do hotel Santa Helena, algum lugar entre Três Rios e Juiz de Fora - MG.

OBITUÁRIO

2010-06-20T03:14:00.006-03:00

Passei a noite em claro conversando com parentes que não via desde o último falecimento em família. Tios me apertando a bochecha, beijos de saudades em primos distantes.

Velório é o momento do sublime encontro para atualização dos obituários, identificação dos novos nascimentos, traições, mudanças de preferência sexual e doenças que potencialmente convidariam para um novo evento social deste porte em breve. Inconscientemente, sabemos que o ritual do desaparecimento dos outros irá nos convidar até que o nosso próprio nos convoque a não estarmos mais presentes.

Engraçado como é habitado pelas mesmas personagens. Desde os frequentadores assíduos, supostos evangelizadores, que nem conheciam o morto, até os parentes que nem chegam perto da sala onde está o corpo. Seria isso uma forma de não se contaminar com a morte alheia? Como escapar do conflito da felicidade ao reencontrar os queridos com pêsames nas palavras? Como evitar o pensamento que não se prolonga nas conclusões sem avançar na fé ou no desespero? Como concentrar nossa mente no café servido na madrugada se o açúcar anda escasso e prevalece o gosto amargo?

Passagens lúdicas e memórias dos feitos do morto são contadas para celebrar a sua vida. Falam-se da suposta fogosidade inata dos homens da família. Motivos de chistes e risos. Por instantes, nem se nota mais que se trata de um ambiente supostamente fúnebre. Mas ele neste instante participa da descida da cortina pelo lado de dentro do palco de si mesmo.

Muitos elogiaram os cabelos negros insurgentes que meu avô ainda possuía, seu rostinho liso, corpo esguio, o bigode bem feito e a falta de rugas. E diziam: como parece dormir, como parece estar feliz, como parece... vivo. Existe, nestes momentos, certa tentativa de reaproximá-lo da realidade, trazendo-o de volta. De volta para onde? Meu pai passava as mãos em seus cabelos e dizia que havia cuidado bem do vô, conforme a vó lhe havia pedido no leito de morte.

Num velório, faço parte daqueles que chegam num dia e passam a noite em claro, devotando ao falecido o tempo que não puderam dar em vida, como forma de purgação. Preciso ver a noite ser invadida pelos primeiros raios de sol. Esta é minha forma de acreditar em ressurreição. É preciso ver a luz vencer a escuridão, embora tudo isso no fundo seja mera ilusão de ótica.

Meu avô era orgulhoso, o velho não aceitava ajuda para caminhar. Trabalhou na roça até os 83 anos de idade. E agora estavam lá, 89 anos de história, por fim condensados naquela urna que o elegeu para a viagem sozinho. O pedreiro já o estava esperando para erguer-lhe a parede que lacraria sua gaveta ao som dos pássaros que só cantam em cemitérios.

Morreu tão discretamente quanto viveu. E esperou o fim de um jogo de futebol para não sair no intervalo. Em sua sabedoria, entendia quando o ciclo estava no fim, como o sol no horizonte decretando o fim do dia; era hora de recolher as enxadas. Os cafezais esperariam até o próximo amanhecer.

Muitas vezes opinou sobre a previsão do tempo, e acertava; conhecia a direção dos ventos e das suas pausas. É provavel que meu avô conhecesse para onde vão as nuvens que somem no céu. Havia algo mágico nas suas tragadas do cigarro de palha. E parecia que ele sempre fumava o mesmo. Na infância, eu fuçava suas gavetas para cheirar o fumo de corda. Jamais gostei de cigarro, mas aquelas gavetas cheias de palha e fumo exalavam perfume.

Eis o fim que segue para os vivos. Talvez a única alternativa seja entender o ciclo, a marcha do tempo, o tamanho que Deus possa ocupar neste vazio que sua ausência causaria. E assim, olhar o céu, ver o sol rasgando o mundo e se pondo além do meu alcance. Não há mais tempo. É hora de voltar à vida. É hora de recolher minhas enxadas também.

* imagem obitda em http://elmedio.com.uy/vostambien/juliofajardo/imag/otras%20obras%202-figurativo/carpidor.jpg

2010-06-12T13:55:00.000-03:00

Não são as tempestades que me deixam à deriva,

mas quando os portos mudam de lugar.

http://twitter.com/emebatista/favorites

2010-06-08T01:47:00.000-03:00

No amor, jogo sempre pelo empate.

http://twitter.com/emebatista/favorites

LIMOEIRO

2010-04-25T18:49:00.003-03:00

Ali de cima eu via o mundo.

Meu limoeiro não era alto, mas ocupava um canto estratégico no quintal de casa. Construí passagens por entre seus galhos, entre seus espinhos, que me conduziam à sua copa numa espécie de plataforma sobre a qual me deleitava pensando tardes a fio.

Sempre acreditei que nas copas das árvores habitassem pássaros que jamais seriam vistos, cujo canto nos possui na imensidão da mente. De certa forma, eu queria ser um deles.

Engraçado que os quintais das casas que morei sempre foram preenchidos por santuários mágicos. Meu limoeiro sem espinhos foi um destes. Quando digo sem espinhos, estou sendo bondoso com sua fúria antes que eu conseguisse penetrar-lhe os íntimos. Muitos riscos na minha pele, muitas gotas de sangue derramei para desbravar seus galhos e obter meu observatório na sua copa. Desde então percebi que nada se conquista sem esforço e algumas cicatrizes.

- Desce daí, menino! Senão vai se arrebentar no chão!

- Já vou, mãe, já vou.

Nunca a obedeci. Desde então, habito a copa do meu limoeiro e é de cima dele que lanço meu olhar sobre o mundo para descobrir até onde vai o horizonte. Vez ou outra penso ter encontrado, mas sou surpreendido por mim mesmo buscando quem fui na ventania do tempo.

Depois da turbulência, fixo o olhar no poente e passam por mim, como pássaros, todos os instantes dos quais não me lembro.

Como que recobrando os sentidos, tento segurar novamente nos galhos. Sinto uma pontada dolorida e lá se foi mais um espinho.

* quadro de Gordon Haas, The Lemon Tree

2010-04-03T03:30:00.001-03:00

Entre nós, desatar os sonhos, viajar quem somos, já que somos sóis.

O ÍNDIO E A ARARA (de 1992)

2010-04-03T02:44:00.006-03:00

Antes do texto, cabe um esclarecimento. Foi escrito na minha adolescência quando eu ainda era seminarista e não tinha lido ainda "O Pequeno Príncipe", ou seja, foi um plágio involuntário. Este miniconto alcançou menção honrosa em um concurso da ASES - Associação de Escritores de Bragança Paulista, onde eu morava então. Teve evento de entrega de prêmio e tudo mais. Até umas coxinhas com guaraná estavam presentes. Foi um marco na minha vida, pois pela primeira vez alguém via valor em um texto meu.

* * * O INDIO E A ARARA * * *

Há alguns anos estive num lugar distante daqui. Uma selva deslumbrante e cheia de mistérios que me apaixonaram. No vilarejo próximo, conheci a história fabulosa do indiozinho que procurava uma arara, dona da pena que trazia no cocar. E, por mais incrível que pareça, eu o conheci, de verdade!

Foi assim que o encontrei pela primeira vez: caía a tarde e eu caminhava pela densa mata a colher amostras de plantas silvestres - pois estava trabalhando -, amedrontado pelos animais que me cercavam, quando saltou à frente aquela figura fantástica e sedutora. A princípio me assustei, mas depois, sem dizer nada, ele me acalmou com seu olhar.

- O que fazes aqui, menino? - disse eu, carinhosamente.

- Estou à procura da minha arara. Ela é muito importante para mim.

- Compreendo... tu a perdeste na selva? Mas este lugar é muito extenso e perigoso para um menino tão pequeno caminhar à procura de sua ave.

- Há muitas luas que as araras são amigas do meu povo. E esta que procuro é a dona da pena que trago em meu cocar. Sempre foi minha companheira: ela me emprestava o seu colorido e eu a protegia das serpentes. O seu revoado por sobre nossa aldeia unia o azul do céu ao amarelo do sol e ao verde das matas. Mas agora todas as araras se foram, inclusive a aminha melhor amiga. Preciso encontrá-la, pois deve estar sozinha e correndo perigo de ser devorada.

O indiozinho falava com tanta angústia que me tirava lágrimas dos olhos. E também eu passei a procurar a arara colorida. No entanto, nossa procura foi em vão. Ao fim, um sentimento de desânimo no despontar da noite nos assombrou - talvez mais a mim do que a ele.

- Amiguinho... imagino sim onde estaria tua arara - disse eu cabisbaixo.

- Quero que me leves até lá, pois com ela estarão todas as outras.

- Sim, mas não podes ir: tal lugar é muito perigoso e meu povo não é tão amigo das araras, nem dos indiozinhos - disse eu, segurando-lhe as mãos.

- Leva-me contigo! Nada quero além da minha amiga!

- Se eu te levar, serei como quem te roubou a arara.

No dia seguinte, parti sozinho, pois seria mesmo impossível levá-lo comigo. E sua imagem se desfazia na distância assim como minha alma se esvaía em lágrimas. Foi melhor assim. Talvez ele fosse mais triste se soubesse que meu povo é amigo das serpentes.

MULIERIBUS *

2010-03-18T07:20:00.005-03:00

Rabisco nesta areia junto ao mar
Teu vulto sinuoso em movimento,
E ouço a brisa em rosas me falar
Segredos feitos pétalas ao vento.

E assim, na fúria em flor que te revelas
Em mãe, mulher, irmã das multifaces,
És musa desde as guerras mais singelas,
A santa ou pecadora sem disfarces.

Não sei te descrever, nem poderia:
A luz que dos teus olhos irradia
É a voz que cega os ventos, mas conduz.

Por isso que desperto de repente,
Se houve um paraíso, foi teu ventre,
No mundo a que me deste ver a luz.

Notas: (1) mulieribus: do latim: (dativo/ablativo) às mulheres
(2) Este soneto publiquei primeiro no blog da Dea por ocasião da semana da mulher. E ora o reproduzo aqui. A figura da ilustração aproveitei a mesma que ela já tinha escolhido.

CENÁRIO

2010-03-08T22:48:00.004-03:00

Ausência que me alcança, o que fizeste

Daquela em que depus todo o meu ser?

És tu que me retornas no celeste

Cenário de promessas sem saber?

Ausência que me enlaça, és tu que existes

Na aurora deste dia sem luar?

És tu que vens ruflando as asas tristes

De amores que se foram sem chegar?

Princesa dos meus dias, que tu queres?

Que eu seja o teu poente em tarde amiga?

Contigo voltarei de onde estiveres,

Serás no meu destino uma cantiga.

Feliz tu me farás quando o quiseres,

Embora, por amor, eu não te diga.

(Imagem: Van Gogh - Almond Blossom )

IMAGEM

2010-01-18T00:58:00.002-02:00

De ti, fugaz lembrança do futuro,
Não guardo um só vestígio que há de vir,
És como a estrela errante que procuro
Na chuva sobre a argila do porvir.

Pois tudo e aquela brisa que me ardia
No peito como brasa me queimando,
Agora é a solidão que a ventania
Ao fogo lhe confere crepitando.

Mas paro, como em nada refletido,
Na inércia de não ser, e tendo sido
A vida que trilhei e que fiz juz.

Adiante, vejo um prado que eterniza
A imagem que emolduro nesta brisa
Que jorra dos meus olhos feito luz.

CRISTAIS

2009-12-07T13:18:00.002-02:00

Restaram-me as palavras mais sutis

Intactas nos lábios arredios,
E agora nestes versos que te fiz,
Voaram do meu corpo em calafrios.

Te busco em sonho, brisa sorrateira,
Ainda vejo teu sorriso, amor.
Ninguém se dá pela metade inteira,
Se ainda finge ser feliz na dor.

Assim, em verso inteiro me arremesso
E nada mais que amor aqui te peço,
Que possa o meu versinho te encontrar.

Te vejo no horizonte belo e imenso,
Às margens deste rio do pensamento,
Que longe a correnteza foi buscar.

2009-11-02T03:47:00.002-02:00

"A noite é o silêncio em forma de cor.
As estrelas são sussurros,
e a lua uma declaração de amor."

SOLUÇO

2009-10-27T09:17:00.004-02:00

(Van Gogh - Noite Estrelada)

Ali, no alvorecer de um sonho imenso,
Por sobre o estranho céu das horas breves,
Teus véus formavam nuvens, sombras leves,
Na brisa em que surgiste como incenso.

Depois o teu perfume se espalhou
Por toda a primavera do meu mundo,
E quando a ventania te levou,
O tempo vi passar como um segundo.

Busquei-te no universo que murmura
O amor estilhaçado nesta escura
Janela do desejo em que debruço.

Assim, no pranto oculto da lembrança,
O aroma que me fere feito lança
É a vida que me invade num soluço.

Lágrima no Oceano

2009-10-19T18:29:00.002-02:00

Aqui neste oceano desigual
Às margens do meu sonho continente
Eu busco na maré do impenitente
As rosas que nasceram neste sal.

Sou brisa, meio água, ser concreto,
Imerso nesta idéia sem defeito
De ver nas profundezas do meu peito
O abismo onde escondi meu mar secreto.

Aqui na eterna luz do entardecer
Eu busco despertar e ter rever
Na imagem que espelhou-me o navegar.

Senão , voltar em sonho aos desenganos;
Quem sabe adormecer por mais mil anos
À espera de algum dia, à beira-mar.

Espelhos

2009-09-11T00:30:00.003-03:00

***

Enquanto vou sonhando estar aqui,
A noite me atravessa como um raio.
Eu vejo-me no espelho que sorri
E fixo nesta imagem enquanto saio.

***

(meu primeiro poema escrito originalmente para o Twitter)
http://twitter.com/emebatista

DESPOEMA (de 1993)

2009-09-04T00:49:00.003-03:00

eu quero viver da matéria impensável,
subterrânea e inalcançavelmente pura.

por isso, viva o homem-palavra,
que diz-se na existência...

viva a palavra-pedra,
que mata mas não empobrece o espírito,

a pequenez da areia sem praia
e sem beleza de ângulo ou verso,

o fato-verso, o anagrama de capins sem raça
e a falta de inspiração
a que nos leva o excesso de gesto,
a poesia incompreensível do ver-se.

viva a morte que crucifica o sábio para renascer o santo,
os podres poderes e os padres pobres,
os montes e as montanhas de coisas pra dizer
sem porquê,

as sombras e os breus deste dia dentro de mim,
e os homens e as mulheres, os garfos e as colheres.

eis a rima, a fonte, o mar e o horizonte,
a estrela da tarde que se foi e o sonho imprevisível,
o quase impossível de ser livre e a mente dilatada,

viva o tudo e o quase nada,
viva a vida, viva a estrada.

Filhinha do Papai

2009-08-23T13:35:00.004-03:00

http://www.jcnet.com.br/

Corujice à parte, dou um doce para quem adivinhar quem é essa garotinha linda na primeira página do "Jornal da Cidade" de Bauru.

Dentro há um caderno dominical dedicado às crianças. Até foto do Gabriel tem. Afinal, segue os passos da irmã. A Natália fala sobre o seu blog e sobre os cuidados que papai e mamãe lhe recomendam na Internet.

Quem quiser dar uma visitadinha: http://pensamentosdeumagarotinha.blogspot.com/

ALMA

2009-08-13T03:03:00.004-03:00

Andarilho das almas,
vagueio entre amores,
disperso como o vento ameno
quase um suspiro nos lábios umedecidos.

Levado por essa ânsia de sentir-me
desprovido de caminhos como as estrelas
descubro-me assim no meio fio do céu,
na gelidez e dureza de um passo vão.

Quebrado em mil pedaços, reflito sonhos no olhar,
digo amém às preces dos outros
e fujo sempre, sempre e sempre,
como se devorasse o espaço e a distância
com meus passos de moleque avesso.

Crescem flores, em mim,
eu deixo as flechas de luzes me ferirem no coração da sombra,
sou brisa, sou casa, armadilha,
jardim semeado aguardando a chuva,
um ego ferido esperando ajuda,
um sol sangrando no poente.

(poema de outubro de 1997)

ESTRELA

2009-08-06T09:46:00.005-03:00

Algo novo no céu vem surgindo,
Uma estrela brilhante, sem par.
Traz no rastro a beleza do lindo
Pôr-do-sol refletido no mar.

Vem de longe, trazendo esperança
Desses mundos que os olhos não veem.
E traçando um sorriso criança
Neste céu que hoje é noite também.

Pois um sonho estampado no olhar,
Feito noiva brilhante no altar,
É semente da paz sorrateira

Que nos surge aprontando seu laço
Feito estrelas brincando no espaço,
Na ciranda da Luz Verdadeira!

* Imagem:

http://2.bp.blogspot.com/_l2u4EasS5bk/SH1CYaoZq5I/AAAAAAAABCo/sVPy2uMfIP0/s400/estrelas.jpg (Sirley Passolongo / Recanto das Letras)

MICRÓBIO (de 1993)

2009-08-03T10:39:00.008-03:00

Estou na imagem vaga de um caminho,
O brilho fugidio da semente.
Sou pássaro esquecido do seu ninho
Que culpa-se voando eternamente.

Estou no espelho estúpido quebrado;
Moído, após enganos e ilusões.
Com ele estão meu corpo e meu passado:
Cobertos de loucuras e visões.

E assim, não tenho nada e nem queria;
Nem divas, nem a lua que cobria
Em sonho a minha vida e se perdeu:

Apenas quero estar no cemitério.
Por fim, eternamente homem sério,
Na orgia dos micróbios como eu.

IOSEH

2009-07-16T23:32:00.002-03:00

Um nobre carpidor da terra crespa,
Trazendo junto ao corpo seu cantil,
Vai longe, procurando, feito vespa,
Sujeira e tiririca pelo tri´o.

Assim, seu nome escreve em solo quente
Em letra a passo escrita, o desletrado.
E o corpo, sob o sol que invade a mente,
Na terra destes campos faz o arado.

No fôlego que anima o corpanzil,
Adiante espreme/expande o ar no peito,
Pois passo de caboclo é igual funil

Que alarga e afina o espaço rarefeito.
Na vida, carpe o sol que se expandiu,
Na morte, colhe o sol do rio sem leito.

Blog da Natália

2009-07-12T16:40:00.002-03:00

Minha filha Natália acaba de criar seu blog. Ainda me lembro quando a vi chegando nos braços da enfermeira para que eu lhe desse o primeiro beijo. Um bebê lindo, de lábios grossos e choro forte.

Aos 10 aninhos ela só me dá alegrias. Essa miniaturinha de gente, que quer ser médica obstetra, estreia seu blog de reflexões.

Recomendo a todos:

http://pensamentosdeumagarotinha.blogspot.com/

TOMATES

2009-07-10T23:06:00.003-03:00

Transformar é um desafio,
Converter é uma arte.
Quem não chora? - disse eu, rindo.
Cai a estrela... desce... quase em vão...
Bateu no solo... saiu ferida, quente.
Sangue de luz a refletir a noite.
A descoberta é um desnudar-se,
Quase uma queda indiferente.

Nesse mundo tudo era criança
E a palavra era o mundo que criava tudo
E o tomate não ficava vermelho
Enquanto era criança, porque era verde
em sua esperança.
Agora, ih, não se pode falar pr’a ele
Tudo o que se pensa sem pressa,
Que ele já enrubesce.
Pobre tomate,
Vive, num mundo que cresce!

ANJO

2009-06-26T23:29:00.004-03:00

Meu sonho é simultâneo, inconseqüente,

Visita a dor dos outros, volta insano.

Eu vago, assim, no trilho incongruente,

Ruflando as asas tristes, quase humano.

Invado pensamentos, crio pontes.

Do nada me transporto entre os momentos.

Elevo as preces loucas dos amantes

Aos céus como os vapores macilentos.

Persigo sem repouso as horas densas

Na ânsia de encontrar a recompensa

No raio de luar que vem da estrada.

E assim, de sonho em sonho viajando,

Sou beira de caminho, vou guiando,

O resto de um amor, ou quase nada.

* Imagem: http://caminhomesquita.files.wordpress.com/2008/04/caminho-da-graca-03.jpg

INOCÊNCIA

2009-06-22T01:20:00.004-03:00

Olha, amor, eu quase que fico triste,
Mas lembro do rostinho que outro dia
Me dava tanta luz, tanta alegria,
Que acho até que isso nem existe.

Cuide, amor, do meu coraçãozinho
Que é seu desde o momento que demora.
Daí quase nem sinto friozinho:
A dor vem de mansinho e vai embora.

Daquela brincadeira no jardim
Eu tento me esquecer, mas não tem fim,
O tempo de uma infância tão maluca.

É tarde, e eu cresci, não posso mais
Brincar de estar num sonho e não ter paz:
Amar é brincadeira que machuca.

NOITE

2009-06-14T16:39:00.002-03:00

Na Mente que esclarece, a Cor é Espanto...
E o Sonho lhe embriaga em Tons de Morte
Persegue a Explicação, lhe estende o Manto
Repousa nas Cantigas da Consorte...

Pois curta é a Solidão de quem viceja:
No íntimo da Noite existe um Fogo
Que jorra pelos Olhos e traceja
Os Passos que nós damos como um Jogo.

Eu movo o Pensamento em disparada...
Na Relva da Manhã despedaçada
Em Gotas deste Orvalho de Mormaço.

Motivos de existir Eu desconheço
Pois pago pela Dor o justo Preço:
No altar do meu Presente me desfaço.

ENTRETANTO

2009-06-09T21:56:00.006-03:00

* (1)

Entre o Tudo e o tanto:

Quase menos.
Entre a vida e a tristeza,
Entretanto.

Entre a busca e a conquista,
Caminho.
Tanta distância e partida,
Adeus.

Entre o céu e o abismo,

Oração.
Tanto o olhar como o sorriso,
São teus.

Entre o Passado e o Destino,
A porta entreaberta.
Tanto imagem quanto o espelho,
Ilusão.

Entre o Tempo e o Espaço,
Compasso.
Tanta música ao vento,
Compaixão.

Entre o Verbo e o Calvário,
A Palavra.
Tanto aqui como sempre,
Salvação.

Entre o sono e o dormir,
Recomeço.
Entre o azul e as estrelas,
O dia.

Entre a pedra e a poeira,
Tropeço.
Entre a palavra e o silêncio,
Poesia.

* (1) http://www.aleac.ac.gov.br/aleac/edvaldomagalhaes/images/stories/poesia_25.jpg

IMOLAÇÃO

2009-06-04T06:48:00.006-03:00

Não busco teu perdão, Sacerdotisa.
Mas como não deixar que tu me leves,
Se em cânticos velozes me exorcizas,
Enquanto me consagras horas breves?

Com lágrimas assino este oráculo
Que aos poucos no calor se vai na brisa,
Assim, vou como nuvem, sustentáculo...
Do altar de uma oração que se eterniza.

Recolho-me, ferido em sacrifício,
E ali repousarei como um resquício
Da vida que foi longa enquanto intensa.

Por isso, foi em vão tua vitória,
Além do sonho existe a mesma glória
Do amor de quem se deu por recompensa.

CANTILENAS

2009-05-26T21:46:00.002-03:00

À noite as cores vivas são morenas

Em meio à brisa doce das esperas,

São musas entoando cantilenas

A quem seguir no sonho e for com elas.

É um místico silêncio em que preciso,

Na tela do momento ou do desejo,

Deixar que o sonho busque o teu sorriso

E acenda a noite escura com teu beijo.

Porém, teu vulto foge pela estrada,

Restando só vestígios, quase nada,

A cena de um encontro sem adeus.

Não sei quando surgiu e se termina

O olhar é meu pincel que te imagina

Inteira e te recria neste breu.

Milagre

2009-05-22T00:40:00.004-03:00

O milagre é um mosaico

de coincidências.

PASSADO

2009-05-12T23:37:00.005-03:00

Acima do Universo e das marquises
Há um místico luar curvado em manto:
A imagem não tem sombras, só matizes
Do olhar que lança ao mundo o seu espanto.

Na terra nascem rios cujas fontes
São lágrimas perdidas, sem luar:
São mares dando luz aos horizontes
Na linha em que se perde o meu pensar.

No molde em que deixei-me descrever,
Nas linhas pontiagudas do meu ser,
Há cinzas de um Passado que esquecemos.

As portas entreabertas não tem chaves,
Por elas passam luzes como aves,
Trincando o grande espelho em que nos vemos.

CHE GELIDA MANINA (Que mãozinha gelada)

2009-05-09T00:56:00.004-03:00

La Bohème - "Che gelida manina" - Giacomo Puccini

Que mãozinha gelada!
Permita-me aquecê-la.
Procurar para que?

Não se encontra na escuridão.
Mas, afortunadamente,
é uma noite de lua,
e aqui a lua
a teremos bem perto.

Espere, senhorita,
Lhe direi em duas palavras
quem sou, quem sou e o que faço,
como vivo. Quer?
Quem sou? Quem sou?
Sou um poeta.
O que faço? Escrevo.
E como vivo. Vivo.

Na pobreza a minha alegria
gasto como um grande senhor
Rimas e hinos de amor
para sonhos e para quimeras
e para castelos no ar
tenho a alma milionária.

Por vezes do meu cofre
roubam todas as jóias dois ladrões:
os belos olhos.

Entraram convosco agora,
e os meus sonhos habituais
e os belos sonhos meus
rapidamente se dissiparam!

Mas o roubo não me incomoda,
porque, porque permaneceu ocupada
uma (doce) esperança!

Agora que já me conhece,
fale você, ah! diga.
Quem sois?
Gostaria de dizer-me?

----------------------------------- Original ---------------------------------------

Che Gelida Manina - Ópera La Boheme - Giacomo Puccini

Che gelida manina / Se la lasci riscaldar. / Cercar che giova? / Al buio non si trova. / Ma per fortunaè una notte di luna, / e qui la lunal'abbiamo vicina. /

Aspetti, signorina,le dirò con due parolechi son, /e che faccio,come vivo. / Vuole? Chi son?Sono un poeta. / Che cosa faccio? Scrivo. /E come vivo? Vivo!

In povertà mia lietascialo da gran signorerime ed inni d'amore. / Per sogni e per chimeree per castelli in aria,l'anima ho milionaria.

Talor dal mio forziereruban tutti i gioellidue ladri, gli occhi belli. / V'entrar con voi pur ora,ed i miei sogni usati e i bei sogni miei, / tosto si dileguar!

Ma il furto non m'accora,poichè, v'ha preso stanza la speranza!

Or che mi conoscete,parlate voi, deh! Parlate.Chi siete? Vi piaccia dir!

LABIRINTO

2009-05-04T14:34:00.010-03:00

(1)

A luz é mais intensa que o silêncio
Que espalha os fragmentos pelo mundo.
Assim, não me arrependo do que penso,
Eu faço do meu tempo o meu segundo.
*
Acordo em meio ao dia incandescente
Debruço na janela de um olhar;
Flutuo nos vapores do presente
Enquanto me procuro além do mar.
*
Resisto o quanto posso enquanto penso...
Mas, ai!..., já sinto a flecha que me alcança:
O tempo é mais veloz que o meu silêncio,
*
Navega em águas ríspidas e lança
Portais de labirintos neste imenso
Clarão indivisível da lembrança.

(1) Bomba de Hiroshima

ACALANTO

2009-04-28T09:45:00.003-03:00

Em brumas de acalanto me disperso
Qual nuvem de presságios arredios.
Em vez de despedir-me, digo um verso
Às ninfas que me servem calafrios.

Por isso, quase sempre me aquieto
E nunca reverbero o som da dor:
As brumas vêm do sonho predileto
E o vento lhes afasta o sofredor.

Às sendas sinuosas me ofereço
E sigo nas palavras o começo
Do texto que meu fim dará início.

E sinto que, no fundo, alguém descreve
Lembranças de uma vida que não teve
Enquanto joga ao vento o seu resquício...

PASSAMENTO

2009-04-21T23:28:00.005-03:00

Agora que o presente se dilui

Num misto de cansaço e de distância,

Quem vai saber ao certo quando fui

Presente neste mundo ou na lembrança?

Pois antes que este espaço vire ausência

De alguém, ou de mim mesmo, ou primaveras,

Eu sinto ainda o gosto desta essência,

Das horas desiguais e das esperas.

Ao longe, vêm singrando o rio do nada

Os sonhos desde a infância até a jornada

Que agora neste pôr-do-sol se encerra.

Depois é o pensamento luminoso

Que eleva o sol na paz do seu repouso

Às brumas de outros tempos e outras eras

JANELA

2009-04-15T00:02:00.007-03:00

Van Gogh - "Pôr-do-Sol"

Aos Mares dos Desejos vou sem mim:

Habito os Descaminhos de outras Eras;

Vagueio entre as Folhagens dos Jardins,

Singrando as abissais Atmosferas.

E como numa Instância onipresente,

Sem Nada de Sorriso ou de Ilusão,

Vislumbro meu Cansaço no Poente

Qual Noite que anuncia a Escuridão.

Mas quando minhas Pálpebras cerradas,

Repousam no Horizonte da Jornada,

A Luz minguante jorra do meu Ser:

Reabre-se a Janela ao Sol rasante

E eu, que nasço e morro num Instante,

Agora não sei mais entardecer.

REVERSO

2009-04-10T14:49:00.006-03:00

***

num mundo de visões me perco e habito
as noites em que sonho ser um santo.
acordo e não desperto com meu grito:
imóvel, perco o sono e não levanto.

quem sou? pergunto ao sonho fugidio.
que tempo há de nascer quando eu voltar?
por que tanta lembrança e calafrio
se nada é mais incerto que acordar?

nas teias do meu ego submerso
encontro os dois espelhos no reverso
da imagem que dá vida ao meu Narciso.

por fim, quando me volto ao sonho lento
um pássaro me rasga o pensamento
lembrando que acordar não é preciso.

FUGAZ *

2009-04-10T14:43:00.002-03:00

/
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//

A vela incontida
em lágrima e vida
derrama-se em paz.
Escorre e derrete,
Esgota e reflete
Um raio fugaz.

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* de 1997, publicado no Violoncelos em 2004.

O Amar

2009-04-06T10:21:00.001-03:00

O Amor é o Mar

Amar é a Maré.

VIOLONCELOS *

2009-03-28T00:19:00.004-03:00

* (2)

Que amor suportaria a diferença
Que existe entre o querer e o ser querido?
Seria insensatez a recompensa
De dar o que se quer sem ser pedido?

Se adiante vais correndo, sento e espero
Que voltes, mas se voltas, já parti.
Então, como explicar-te o que não quero
Se tu já me mostraste o que não vi?

E como ver sentido no perfeito,
Se as curvas deste espaço rarefeito
São luzes que ao final vão se encontrar?

Por isso, num perfil de violoncelos,
Nós somos dois riachos paralelos
Que correm cegamente para o mar.

__________________________________

* (1) Soneto vencedor do Mapa Cultural Paulista, em 1998, na categoria Poesia.

* (2) Quadro da artista plástica Cristina Casagrande, entitulado "Violoncelos".

2009-03-25T01:10:00.000-03:00