(Van Gogh - Noite Estrelada)
***
*
* (1)
Não busco teu perdão, Sacerdotisa.
*
Com lágrimas assino este oráculo
Que aos poucos no calor se vai na brisa,
Assim, vou como nuvem, sustentáculo...
Do altar de uma oração que se eterniza.
*
Recolho-me, ferido em sacrifício,
E ali repousarei como um resquício
Da vida que foi longa enquanto intensa.
Acima do Universo e das marquises
Há um místico luar curvado em manto:
A imagem não tem sombras, só matizes
Do olhar que lança ao mundo o seu espanto.
Na terra nascem rios cujas fontes
São lágrimas perdidas, sem luar:
São mares dando luz aos horizontes
Na linha em que se perde o meu pensar.
No molde em que deixei-me descrever,
Nas linhas pontiagudas do meu ser,
Há cinzas de um Passado que esquecemos.
As portas entreabertas não tem chaves,
Por elas passam luzes como aves,
Trincando o grande espelho em que nos vemos.
La Bohème - "Che gelida manina" - Giacomo Puccini
Que mãozinha gelada!
Permita-me aquecê-la.
Procurar para que?
Não se encontra na escuridão.
Mas, afortunadamente,
é uma noite de lua,
e aqui a lua
a teremos bem perto.
Espere, senhorita,
Lhe direi em duas palavras
quem sou, quem sou e o que faço,
como vivo. Quer?
Quem sou? Quem sou?
Sou um poeta.
O que faço? Escrevo.
E como vivo. Vivo.
Na pobreza a minha alegria
gasto como um grande senhor
Rimas e hinos de amor
para sonhos e para quimeras
e para castelos no ar
tenho a alma milionária.
Por vezes do meu cofre
roubam todas as jóias dois ladrões:
os belos olhos.
Entraram convosco agora,
e os meus sonhos habituais
e os belos sonhos meus
rapidamente se dissiparam!
Mas o roubo não me incomoda,
porque, porque permaneceu ocupada
uma (doce) esperança!
Agora que já me conhece,
fale você, ah! diga.
Quem sois?
Gostaria de dizer-me?
----------------------------------- Original ---------------------------------------
Che Gelida Manina - Ópera La Boheme - Giacomo Puccini
Aspetti, signorina,le dirò con due parolechi son, /e che faccio,come vivo. / Vuole? Chi son?Sono un poeta. / Che cosa faccio? Scrivo. /E come vivo? Vivo!
In povertà mia lietascialo da gran signorerime ed inni d'amore. / Per sogni e per chimeree per castelli in aria,l'anima ho milionaria.
Talor dal mio forziereruban tutti i gioellidue ladri, gli occhi belli. / V'entrar con voi pur ora,ed i miei sogni usati e i bei sogni miei, / tosto si dileguar!
Ma il furto non m'accora,poichè, v'ha preso stanza la speranza!
Or che mi conoscete,parlate voi, deh! Parlate.Chi siete? Vi piaccia dir!
(1)
Que espalha os fragmentos pelo mundo.
Assim, não me arrependo do que penso,
Eu faço do meu tempo o meu segundo.
*
Acordo em meio ao dia incandescente
Debruço na janela de um olhar;
Flutuo nos vapores do presente
Enquanto me procuro além do mar.
*
Resisto o quanto posso enquanto penso...
Mas, ai!..., já sinto a flecha que me alcança:
O tempo é mais veloz que o meu silêncio,
*
Navega em águas ríspidas e lança
Portais de labirintos neste imenso
Clarão indivisível da lembrança.
Van Gogh - "Pôr-do-Sol"
* (2)Que amor suportaria a diferença
Que existe entre o querer e o ser querido?
Seria insensatez a recompensa
De dar o que se quer sem ser pedido?
Se adiante vais correndo, sento e espero
Que voltes, mas se voltas, já parti.
Então, como explicar-te o que não quero
Se tu já me mostraste o que não vi?
E como ver sentido no perfeito,
Se as curvas deste espaço rarefeito
São luzes que ao final vão se encontrar?
Por isso, num perfil de violoncelos,
Nós somos dois riachos paralelos
Que correm cegamente para o mar.
__________________________________
* (1) Soneto vencedor do Mapa Cultural Paulista, em 1998, na categoria Poesia.
* (2) Quadro da artista plástica Cristina Casagrande, entitulado "Violoncelos".
(Noite e Estrelas - Van Gogh)
Ali, nas alamedas de outros tempos,
No espaço oblíquo e lânguido em que vais,
Procuro em arvoredos, pensamentos,
Teus olhos como estrelas imortais.
São brilhos multiformes, desconexos,
Do espelho estilhaçado pela dor;
A imagem não tem luz e seus reflexos
Fulguram como lágrimas de amor.
Assim, esvai-se a vela da existência,
Que um dia me trará por recompensa,
As cinzas sorrateiras da razão.
Ao longe, me propago no horizonte,
Suspiro em frente a chama desta fonte
De luz, fumaça preta e solidão.
Do pântano me elevo entre os vapores,
Crisântemos e esferas abissais...
Transporto-me nas bolhas multicores
Aos céus dos inorgânicos cristais.
E neste sobrevoo de fulgores,
Por sobre as incertezas desiguais,
Sou campo que me espalho junto às flores,
Imerso nos jardins e nos quintais.
Assim, não me contenho, me abrevio,
Exerço meu perdão no calafrio
Que corre em minhas veias, como a cor.
Desato o nó que é preso na garganta,
Enquanto a chama tíbia, quase santa,
Esvai-se num soluço de pavor.
** (2)
Está demorando para alguém inventar um ‘Cemitério de Perfil’ no Orkut (e similares), de forma que os amigos que se foram, e não deixaram a senha para ninguém, possam ser e - enterrados.
Isso vai evitar também a horda de abutres virtuais nos perfis dos defuntos.
O dia de sol não passava de um dia. Enquanto isso, eu me perdia sem saber que não sonhava, mas vivia.
Nem me recordo mais daqueles estradões de areia queimando-me os pés. Queria perscrutar minha consciência dos momentos que se passaram naqueles dias, mas só me restou um sentimento de saudade e falta de ar. Moana sempre me dizia sermos fortes demais para confessarmos o passado; mas que direi eu a Moana? Ah, Moana, você não entende nada das coisas da estrada... nem das noites cobertas de ventos enlouquecidos.
O dia de sol não passava de um dia. Enquanto isso, eu me perdia sem saber que não sonhava, mas vivia.
Imagino ter sido assim meu passado: cheio de pessoas com rostos deformados pela ação do desejo de como desejaria que elas fossem. Eu queria muito desejar a realidade futura, mas o presente só me permite idealizar o passado, que é a única matéria pura que minha memória consegue preservar. Moana jurava de pés-juntos que jamais seríamos escravos do caminho. Mas Moana desistiu. Ah, Moana, minha Moana, onde está você? Sua sombra?
O dia de sol não passava de um dia. Enquanto isso, eu me perdia sem saber que não sonhava, mas vivia.
Eu nunca vou me esquecer que um dia já fui vaqueiro, porque o vaqueiro que eu fui jamais se esqueceu que um dia matou seu gato preferido tentando montar-lhe o dorso - pobre Xaxá. O Xaxá era meu companheiro quando a Moana nem se lembrava de mim para ficar mexendo com aquele estúpida roseira sem rosas.
O dia de sol não passava de um dia. Enquanto isso, eu me perdia sem saber que não sonhava, mas vivia.
Um dia, Moana estava assistindo televisão, quando passou pela frente da nossa casa um carro-de-boi que comia chão, levantando até poeira daquela areia limpa e seca de inverno. Ela veio a mim como quem contasse novidades vindas do interior das bandas do sítio do seu Dondô. Mas, além do olhar envelhecido, o que me trouxe foi a notícia de que o seu Dondô, coitado, tinha falecido. O seu Zé Preto vinha com seus bois estradeiros miando de choro na estrada com o carro das rodas de pau. Coitada da Moana, nunca mais tinha visto o seu Dondô desde que este lhe vendera um queijo estragado e ela lhe disse: “Vá pro inferno c’o esse queijo, seu Dondô!...” Agora, a amuada da Moana não sabia se poderia voltar à estrada e dizer pro velho que, afinal de contas, o queijo não estava tão ruim...
O dia de sol não passava de um dia. Enquanto isso, eu me perdia sem saber que não sonhava, mas vivia.
As árvores sempre balançam na minha mente, jamais param. É uma dança meio necessariamente doida desta minha obsessão por ventos e ventanias vindas de não-sei-onde. Moana bem sabia que eu gostava de vento, mas isso não explicava nem um pouquinho do porque Moana, às vezes, me acordava à noite, abanando meu tórax com a tampa da panela de curau ... êh! Moana, minha Moana!
O dia de sol não passava de um dia. Enquanto isso, eu me perdia sem saber que não sonhava, mas vivia.
Moana, minha Moana, quantos anos passamos desde o dia em que morremos! Venha comigo agora ressonhar nosso passado, venha Moana, que seremos sempre e sempre o que sonhamos ser debaixo daquele ipê... em noite noturna - sem lua - ao vento acariciador dos nossos espectros... sob a ausência da lua ... Venha Moana, me ama além do que você me amou, porque se eu lhe amar mais do que amei, o dia deixará de pertencer ao nosso passado para ser somente seu! E daí, Moana? Que graça teria?
O dia de sol não passava de um dia. Enquanto isso, eu me perdia sem saber que não sonhava, mas vivia.
Pressinto ensanguentado aquela cena
Não sei que tempo abriga, se termina,
Se faço uma oração, ou um poema
Que exista enquanto a lua me ilumina.
Escrevo-me habitando os versos poucos,
Pausando-me ao compasso de tormentos,
Se abrem-se as aspas, versos loucos
Assopram-me vestígios macilentos.
Assim, de letra em letra, me acorrento,
Se vejo-me palavra solto ao vento
Desejos em versinhos como essências...
Persigo-te em quimeras e lembranças.
Adianto o passo errante e vou liberto;
Se rasgo o peito ao vento nas andanças,
És tu que me orientas no deserto.
Mas curta é a solidão pra quem resiste
Ao sol que lhe castiga o ser errante;
A luz não pesa mais que um sonho triste
Que brota em teu olhar como um brilhante.
Comigo vem teu rastro sem juízo:
Os rostos orvalhados pelo riso
Imersos neste instante que me invade.
Enfim, quando este mundo evaporar,
Em brumas de distâncias e chegadas,
E a noite do meu sonho despertar
Em lua clareando a longa estrada...
Ali, caminharemos sem destino,
Quais anjos fugitivos, flutuantes;
E a eles cantaremos nossos hinos
De acordes coloridos e distantes.
Mas antes do momento após a vida
Preciso te encontrar, enfim, querida,
Teus olhos que marejam no horizonte...
O que há é o que havia. Aquela Terra que distante me vem na lembrança, aqueles ares que douravam outeiros - tudo é o Todo imergindo sempre no Tempo, esse Vento do Esquecimento. A fazenda do Retiro, a estação de Lacerda Franco: lugares que hoje não existem menos que fora de mim. Os meus antigos moraram nessas terras que hoje têm roupa de canavial. A Vó sempre conta que o Vô se arrevinha todos os feriados e domingos para noivar. A Mãe nasceu no lugar e o Pai noutra fazenda dos arredores. Hoje, tempo que se passando me sobrevem, tudo se transformou na minha forma de gente: sou o Cafezal que não existe mais, os tico-ticos pousando na copa das Arvores do quintal e a chaminé da Usina Santa Adelaide fumegando imensamente na distância feito mundo em chamas. Componho-me das fábulas que a tia Lola contava: dos lobisomens, sacis, mulas-sem-cabeça, duendes e habitantes da mata ao redor dos sítios, fazendas e outras querências. Brinco de trenzinho com latas de óleo. Imagino histórias de mundos que não existiriam mais se não fossem verdadeiros. Traspasso horizontes relembrando auroras, dessas tantas que se foram pro Jamais.
Dois Córregos, terra que me veio por Além desde nascido, guarda-me em cada rua que não passei por antes. Não me imagino em desconhecendo a Avenida da Saudade e as árvores da praça do Fórum; parece que de mim sempre foram pedaço como lembrança do Nunca-Mais, essa ausência abissal que fica na gente feito espinho encravado no lugar nenhum.
De tudo o que me preenche de sonho e tudo, o Tempo é que me fascina por não ter lugar em meu peito. Coração de gente é pra desfazer o que se convenciona feito. Por isso uma estrada, feito um rio, jamais tem começo e fim, é sempre continuação de outra.
De repente, os Estradões que cortam as plantações e pastos, as pinguelas e as minas, tudo se me reconverte em aperto de Saudade. Concebo-me, sem reportações, que perto da Ponte do Veadinho havia uma Grande Paineira. Sempre que eu a via, no compreendimento me dispersava diante de seus espinhos e frutos algodoados. Colossal. Braços abertos: Meu Destino - esse que não é de ninguém que não me seja eu mesmo.
Do que narro nestas linhas tortuantes, não vi sequer um relâmpago. Por isso reconheço que este mundo inteiro herdei por possentimento. A Luz desse Passado, que transmito como se não fosse minha, é o reflexo dos olhos do vô Dito contando a história do Joaozinho e Mariquinha ao pé do Fogão-de-Lenha. Como se eu fosse aquele interlocutor silencioso que fornecia o espelho para Riobaldo conversar consigo mesmo.
Doideira é querer esfumaçar a fumaça; não me envio a missões desmissionadas. Prefiro reabrir portas a fechar janelas, desenhar serpentes a caçar minhocas. Lembro-me, como se não fosse hoje, da escuridão e da meninada correndo a caçar vaga-lumes no descampado: "Pagalém-tem-tem... seu pai tá aqui sua mãe tamém... pra fazer curau na culhé de pau " - e todos corriam desendoidados a contraventar os verdinhos iluminados, sentindo a solidão do ventinho no peito. As matas se infechavam de si mesmas, comportando a virgindade de suas trepadeiras, sem margens a invasores - por xeretas que fossem, mesmo empunhando colher de pau. Éramos meninos, rapazotes, que se desembestavam pelos campos sem medo de pisar em estrume de vaca, encantados que ficávamos pelas estrelinhas verdes flutuantes, os pagaléns.
De instante, quando me recomponho no pensar, irrompe-me nos sentidos um velho carroceiro cruzando a estrada, de rádio ao lado ouvindo Tião Carreiro e Pardinho, como quem fosse do Retiro ao sítio do Inacinho, contorcendo o areião nas rodas ondeantes de madeira - que hoje vejo enfeitando um casarão chique, como se o Presente a tudo ocultasse, menos o caminho que o trouxe: o Passado e o Tempo. Vinha de mansinho, sem pressa de Não-Chegar.
Seu José, peão competente, não desinclinava o chapelão de palha, olhando fixamente o estradão sem tansolhar, picando fumo-de-corda. Seu cavalo, Negro, salpicado de pintas pretas num pleonasmo vicioso, não arcava perante o peso que fosse a ser transportado. O cheiro de café maduro rodeava o velho, e o Mundo. Havia um Progresso a ser percorrido, uma andança no mais-adiante.
Na distância erigia-se o sol sem que ninguém o erigisse. O clarão sobreposto à linha horizontal dourava a mente e iluminava o caminho. Alguém dirá com razão: "Imagem pobre, essa, sem cabeça ou perna!" Mas no sonho é assim, senão não é sonho de se não parar de sonhar pela vida inteira! Aquele homem, pelo estradão afora, rasgando chão nas rodas da carrocinha vermelha, é o significativo do meu Depois, como um símbolo por onde interpreto na compreensão qualquer demanda. Deus e o Diabo andam juntos pelo caminho, pois é Deus quem ilumina o descampo, enquanto o Demo projeta as sombras no chão. Quanto a mim, que atributo me sobraria? Caminhar. Por isso não sou o caminhante, como o velho José, sou O Caminhar. Sou o trem nunca mais vai parar na estação de Lacerda Franco.
Na história que o vô Dito contava, Joaozinho e Mariquinha avistaram na densa mata, em que estavam perdidos, uma luz miudinha quase morrediça na escuridão. Nisso me aflora, nos olhos de dentro, os olhos do Vô: brilhando num brilhar de olhos de quem me trazia o Passado - essa Montanha que esconde o Horizonte!
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